P.A.W.N GANG en el aula

Con un año más que la última vez que me dejé caer por aquí, escribo estas líneas mientras suena Trap de fondo. No me imaginaba cansándome del Rap y enganchándome con 43 años a un tipo de música que algún día consideré una penosa degeneración del "Ritmo And Poesía".
En fin, si a un filósofo de renombre como Ernesto Castro le gusta también, e incluso ha escrito un libro sobre el genero, supongo que no tiene por qué tratarse de inmadurez. 

Yo también utilicé la música urbana en un proyecto académico que hace un año me estuvo amargando la vida. 

Mi tesina acabó titulándose: "Influencia del rap como herramienta didáctica en simulación clínica", y hay una ínfima posibilidad de que, si no mato un poco más al ego, aquello germine y acabe un día en Doctorado. Sinceramente, espero no caer en eso. Me gusta disfrutar de la vida, y meterse en un embolao así tiene bastante de masoquismo.

En fin, aquellas lluvias de hace un año han dado paso a días soleados. Me reincorporé a la docencia reglada en septiembre. Soy tutor de un grupo de gente bonita que cursa el segundo año del técnico en emergencias sanitarias, y me siento cuidado y respetado en el instituto donde trabajo en Barcelona. Quedan lejanos aquellos años en que empecé en esto y trabajé tanto que acabé orondo, totalmente quemado y con dudas sobre si valía la pena dedicarse a la docencia.

Además, colaboro puntualmente en un Máster de emergencias extrahospitalarias de la universidad de Barcelona. Remonto mi mirada 10 años atrás y, ni en la mejor de mis fantasías oníricas, me veía en estas. Me estrené el día de mi cumpleaños y la verdad es que fue un día realmente feliz.

Bueno, a lo que iba. Hoy es 8 de marzo y la mayoría de alumnos hacían huelga. Aprovechando que la convocaban, el pasado lunes dediqué la tutoría semanal al tema del feminismo. No me gusta utilizar mi posición para intentar influenciar a chavales de 18 años. Primero porque, tratándose de una relación vertical, no sería justo. Segundo, porque suele ser contraproducente. Así que, sin metodología y sin dobleces, intenté ser lo más transparente posible, exponerles mi punto de vista y abrir un debate que resultó sano y enriquecedor.

Creo que es el grupo de alumnos más bonito que he tenido nunca, aunque supongo que eso ya lo había pensado antes. En fin, espero pensarlo muchas veces más en los años que me queden de vida profesional.

Hoy he compartido la tarde con los 2 alumnos que no han hecho huelga y, mientras los 3 trabajábamos, hemos estado escuchando algo de música de los P.A.W.N GANG. Yo los descubrí tarde. Hace un año, youtube me fue llevando de Pimp flaco a Dicc, de ahí a una colaboración de éste con "Yungmare", hasta llegar a los P.A.W.N, uno de los grupos pioneros del Trap en España.

No sé si sus vidas y sus letras de "Rocanrolas" son la mejor influencia para chavales de 20 años, pero a pesar de que el Catalán está muerto en las aulas de Barcelona, estos tíos siempre han conseguido conectar con un buen número de jóvenes de oídos Castellanoparlantes.

Siendo que sus inquietudes son otras, los P.A.W.N no utilizan el Catalán como arma política pero, como dicen en una entrevista: "hem fet més pel Català nosaltres que els polítics i tot el servei de normalització lingüística".

Sospecho que, en realidad, a la burguesía Catalana no le importa mucho más que a ellos aquello de proteger las lenguas propias, si no es como pretexto para llenarse los bolsillos . Ellos al menos reconocen su amor por el dinero, y mientras te hablan de culear puestos de farlopa o temas similares, no están escribiendo propaganda de mal gusto en panfletos como "la Vanguardia"

En fin, yo me seguiré adaptando al idioma que utilicen en general los grupos a los que doy clase, e intentaré así colaborar a que no sientan el Catalán como algo ajeno e impuesto. Conmigo funcionó. Eso y haber vivido 20 años en Valencia, un lugar donde las políticas PPeras, el "caloret" y muchos de los venidos de fuera, consiguieron hacer sentir paletos a aquellos que tan sólo pretendían expresarse en su lengua propia.

Más allá de temas lingüísticos, quedan poco más de 2 meses de curso y espero que todos mis alumnos estén trabajando en una ambulancia en junio. Y celebrarlo disfrutando mis vacaciones con un viaje en bici por Islandia.

                                  Camino de Rallarvegen (Noruega). 2023

Cuando la niña de las flores pensó en irse

Rodeada de plantas, trabaja en una ciudad de Catalunya que no es especialmente bonita ni tiene demasiados adeptos, pero que siempre estará entre los lugares donde más feliz creo haber sido.

Lleva un delantal verde y, como si de un hada se tratara, se mueve entre flores con la elegancia que la caracteriza, mientras las rocía con agua y cuida de que luzcan bonitas para los clientes.

Su prima le dice que debería eliminarme de su vida. Que soy una especie de "perro del hortelano". 

Yo nunca he sabido muy bien quien es ese perro, pero sí que que dicen de él que ni come ni deja comer.

En Letonia tienen al perro homólogo. Encaramado al murete de su terraza, ladra a todo aquel que deambule por sus inmediaciones, y no se sabe demasiado bien que es lo que quiere ni porque lo hace.

Tiene su cuenco de comida siempre lleno y, en realidad, nada ni nadie le amenaza, pero su sistema nervioso autónomo siempre está con su lado "simpático" activado y en tensión.

Como ella no le hacía caso, su prima le llegó a decir que tenerme en su vida, era como tener a una mascota muerta en un cajón de casa. Que al final olería y molestaría.

Me río muchísimo cuando ella me lo explica y, en realidad, me hubiera encantado conocer a su prima. Tenía una bufanda con los colores de la bandera de Letonia comprada para mí. Pero la providencia, el destino o vete tú a saber el que, hizo que mi "exlatvian goddess" tuviera que ingresar en un hospital, así que no pudimos viajar a Letonia en aquellas navidades de hace unos cuantos años ya.

Para contrarrestar a su prima, tengo de aliada a una amiga que tiene en Estonia.

Ella le dice que su prima exagera, y que todo estará bien mientras que a la mascota muerta del cajón (yo) no se le trate de reanimar mediante la técnica del boca a boca.

¿Qué puedo decir? Ojalá tuviera una relación tan sana, limpia y bonita como la que tengo con ella, con todas las ex que he tenido y quizás tenga en un futuro.

Ella tiene novio hace ya bastante tiempo. Debo reconocer que sentí una especie de leve malestar cuando me lo dijo. Lo achaqué a que no estaba teniendo un buen día. Andaba lejos recorriendo Sudamérica y, aunque para nada fue la tónica general de aquel viaje, aquel día me sentía especialmente sólo y apático.

Seguramente, aunque me avergüence reconocerlo, mi instintos más primarios y básicos algo tuvieron que ver en aquel malestar.

Hace algo menos de un año, me dijo que se planteaba la posibilidad de volver a su país. 

Me volví a sentir mal. En su día, cuando lo dejamos, deseé que volviese a Galway, la ciudad Irlandesa donde en un Pub le hablé por primera vez con mi horrible "Spanglish" y, lo que es peor, bañado en whisky. Esto último, aparte de ser mi tumba, es lo que me hizo pensar que se había quedado una buena noche para poner en práctica lo aprendido en aquel curso de Ingles para profesores que me había llevado allí y con el que la unión Europea nos había becado a un grupo de profesores del centro donde trabajaba.

En fin, cuando ya me planteaba una digna retirada me dijo que era Letona, un país que, ya en aquel entonces, conocía mejor que ella. 

Aquello me dio algo de oxígeno, acabó dándome su teléfono y al día siguiente tomamos un café en uno de los encantadores lugares que abundan en aquella encantadora ciudad del oeste de Irlanda bañada por el atlántico.

Decía unos párrafos atrás que, cuando aquello acabó tras convivir un tiempo ya aquí, pensé que para ella sería todo más fácil si volvía a aquel enorme país insular que la había acogido hacía unos 15 años ya.  

Decidió quedarse y, aparte de hablar un Español más que notable y algunas palabras de Catalán, ahora ya sabe moverse por aquí en todos los aspectos, ha hecho amigos y todo le va bien.

Así que sí, escuchar que quizás se iba, me puso triste al pensar en no volver a verla o, en el mejor de los casos, hacerlo una vez cada muchos años.

Me comentó que su país estaba movilizando recursos y personal ante la posibilidad de que Rusia decidiera invadirles.

Me dijo que quería estar allí para lo que se pudiera necesitar.

Sólo atiné a preguntarle, mordiéndome la lengua y con todo el respeto que pude, si de verdad ella creía que eso iba a a pasar.

Pero no insistí. Claro que lo cree y no es casual. 

Las élites de los países bálticos, igual que las de Polonia, llevan décadas sometidos a los mezquinos intereses de la OTAN, quedándose los fondos que les llegan de la unión Europea sin que apenas reviertan en el pueblo, y agitando la bandera de la Rusofobia, mientras han estado dejando que sus territorios se llenen de basura atlantista y que los EE.UU hayan estado acercando sus cabezas nucleares a Rusia.

No es casual que "la chica de las flores" piense que realmente es posible que Rusia sigua invadiendo países. Su país lleva décadas transmitiendo odio hacia el vecino.

Al final se quedó aquí y Rusia no ha invadido Letonia, lo que ha supuesto una decepción para su gobierno que, junto al de los otros países que mencionaba antes, no ha cesado de intentar boicotear cualquier posibilidad de negociación entre Rusia y Ucrania, y de azuzar el fuego para conseguir que la OTAN se implicase (más de lo que lo está haciendo...) y con la esperanza de que una guerra mundial acabase exterminando Rusia para siempre.

La otra alternativa que me dijo que barajaba era quedarse por aquí y poner sus conocimientos del idioma Ruso, que estudió como segunda lengua, al servicio de las instituciones de acogida para facilitar la comunicación con los Ucranianos que pudieran ir llegando aquí.

Hace unos meses conocí a un Ucraniano. Era alumno de un curso de guía en montaña donde impartí una asignatura.

Dimitr era una mole de 1'90 cm que, a parte de aparentar poder ser útil en un guerra, hablaba un perfecto Español. Demasiado bueno para llevar aquí pocos meses.

Me acabaría explicando que en 2015 el ejercito Ucraniano envió una carta a su casa donde, sin ser militar, se le movilizaba para ir a masacrar (esto lo digo yo, no la carta) a sus propios conciudadanos prorrusos del éste de su país.

Aprovechando que tenía familia en Catalunya y ante la deriva que las cosas estaban tomando, decidió venirse por aquí.

Historias como las de Dimitr hay muchas, pero los medios de por aquí no te las explicarán. 

Nunca lo hicieron y menos ahora.

Pero la niña de las flores no se fue.

Manifiesto desde Nefelíbato

Nefelíbato no existe como lugar, pero sí como adjetivo. Se escribe sin acento y habla de una persona soñadora, que parece estar en las nubes, en la inopia, fuera de la realidad.

Si no pasara tanto tiempo allí, imagino que no me saldrían estos escritos que hacía tiempo que quería reunir, titular y acompañar de alguna foto que, en ocasiones, fue la que los inspiró.

Conversaciones con mi brazo

Un tren (Barcelona), 2023

"-¿Te dormiste abrazándola, no?" -le pregunté.

"-¿Tú también?"

"-Sí, me da paz..." -le contesté.

"-¿Abrazarla o ella?"

"-¿Siempre haces preguntas tan íntimas e incómodas?"

"-Has empezado tú...no haber preguntado" -me dijo serio.

"-Huele bien, eh...y su pelo..."

"-¡Sí! Me hacía cosquillitas y luego vino el hormigueo..." -me explicó.

"-Se llaman parestesias. Es un desequili..."

-¡Cállate! -me dijo violentado-. No entiendes nada...yo me dormí de verdad. Lo sé porqué soñé que me cogía la mano y paseábamos con ella de día."

"-¿Por donde?"

"-Era un lugar con cuatro habitaciones y cuatro puertas que no paraban de abrir y cerrarse."

"-¿Había un río rojo y oías golpes?" -le pregunté sorprendido.

"-¡Sí, sí!, ¡Sabes dónde es!, ¡Llévame!"

"-No sé ir solo. Luego la llamo, nos dormimos y que nos lleve..."

Conversaciones con mi niño interior

Praga (República Checa), 2020

"-¿No te callas nunca?" -le pregunté.

"-Si ya sabes que no. Te lo ha contado la mamá."

"-Sí, y también que corrías por la playa desnudo y hablabas con desconocidos entre voltereta y voltereta."

"-¿Y no te ha contado mi miedo al abandono aquel primer día de guardería...?" -me preguntó.

"-Vas muy guapito vestido de rosa. Te aterra que te abandone, pero tienes menos miedo a lo que piensen, ¿Verdad?"

"-Vamos a subirnos a ese barco. Viajemos!" -exclamó sin responder a mi pregunta.

"-No, no...nos quedamos. Necesito disfrutar de construir algo."

"-¿Un castillo? Te ayudo!"

"- No sé que quiero construir, pero no es material."

"-No te entiendo..." -me dijo mientras me miraba curioso.

"-Nunca me entenderás. Tú no creces..."

"-Es que no quiero que te vayas..."

"-No me voy. Pero no siempre puedo jugar contigo." -le dije, mientras le acariciaba el gorrito.

"-¿Les decimos a los cisnes que nos lleven a dar una vueltita por el lago?"

"- Vale, pero cortita. Y yo iré en ese patito negro."

Maneras de vivir

Quios (Grecia) , 2021

Tras una fachada llena de huellas y cicatrices, hay uno que vive obsesionado con sus genitales.

Otro que te mira fijamente, obsesionado con los tuyos.

Y hay otros que solo piden que no les toques la polla y les dejes en paz.

Y todo está "filtreado". Como la foto. Como la puta realidad.

Conversaciones con alguno de mis "yo" pasados

Varna (Bulgaria), 2018

"-¿Y no te molesta que tuviera un plan b?" -me preguntó

"-No me jodas tío...¿Tú la viste sonreír? Pues claro que tenía un plan B. Lo raro es que no tuviera un Z, y lo increíble es que, de entre millones, me eligiera a mí como su plan A."

"-Deberías haberte querido más. Se fue..." -insistió.

"-¿Y qué no se va? Nada es tuyo...y, si lo hay, solo es aquello que sintiéndose libre, se queda."

"-Deberías haberte querido más..."

"-¿Y haber fingido que sabía hacer lo que ella vino a enseñarme...? -le dije. -Quédate con tu amor propio. Yo prefiero quedarme con el tacto de sus dedos entrelazándose entre mi pelo y mi alma."

Un túnel con salida a desesperanza

Tokyo (Japón), 2019

Como un destino encorsetado por raíles.

Están al filo de un túnel sin escapatoria.

Al fondo hay un refugio. Corre, ve y diles.

Porque un nudo atenaza mi oratoria.

Que corran. Que la quietud son bombas y que ellos son civiles.

Que la luz está en el túnel, y que fuera solo queda la oscura desmemoria.

Que no son los primeros. Que hubieron miles.

Que se acabó la fantasía. Que vi a los buitres volar mientras un unicornio moría.

Arrels sense sòl

Arenys de Mar (Catalunya), 2022

Com tornar a les arrels.

Mirada innocent i tacte de les mans que coneixen tant del fred, com de deixar marxar anhels.

Paraules sense full.

Com si haguessin relliscat després d'ajusticiar l'ego i deixar volar l'orgull.

Sense filtres. Gairebé sense sol.

Sense gàbia. Com la guineu que es puja a sobre d'un ocell i que vola quan ell vol.

Viaje por las curvas de una asíntota

Barberà del Vallés (Catalunya), 2022

Ella conocía el sonido de las tres mil revoluciones por minuto...y él que se avecinaba su sonrisilla.

Él no quería parar de acariciar su pierna izquierda.

Sin dejar de hacerlo con su mano derecha, soltó la izquierda del volante y cambió de marcha.

Venían curvas. "-un día nos vamos a matar" - le dijo ella.

"-¿Y qué quieres que hagamos?, ¿comprar un automático?" -Contestó él.

Ella le sonrió, le cogió la mano que le acariciaba y la guió hacia su entrepierna.

Hoy les he visto en un vagón del tren. Iban hablando abrazados. Sonreían. No parecían preocuparles las marchas ni las curvas.

Las ruedas de una ciega quietud

Quios (Grecia), 2021

Con mi sombra a su lado, fantaseaba con el movimiento. Poder ir desde ese lugar donde pides a aquel donde no das.

Mientras tanto, era halado, sin saber que yo mismo era el viento que mecía mi ceguera ante sus ruedas.

De quietud, anestesiado. Sin proferir lamento. Como un elfo ebrio, entre los brazos de una druida y una ninfa beodas.

Como la hierba en un prado, como dos sillas sin asiento, como una bici que ve la velocidad en las antípodas.

Tardor sobre rodes al Bages

Manresa, 2017

Corriols infinits amb una catifa de fulles per si caig.

Arboços a sobre meu per si tinc gana.

Ombres, llums i colors de la tardor que passen a la velocitat del raig.

Mountain bike al Bages: Màgia per tenir l'ànima sana.

"Juego de bancos"...sin crédito

Quios (Grecia), 2021

-"Siéntate", le sugerí...

Ella deambulaba empoderada, casi cruel, como Daenerys.

Frío invernal. Y no era el de estar a la intemperie.

Como un golpe, y la amnesia. Como amputar recuerdos. Sin elección, los bonitos los expatrié.

.Frío glaciar. Daba igual si era bonita, si era lista o si era manca.

Como dijo un poeta, hubo un tiempo en que cariño se escribió con K.

Años después volví a aquel banco y allí seguía, pero ya no estaba en pie.

Desmejorada, triste y avergonzada, me recordó a Cersei.

Sol primaveral. Me habló. Como si nada pasara.

Le di un beso en la frente, me despedí y esta vez le pedí que se levantara.

Corazón ambulante

Poble Nou (Barcelona), 2021

Se sentó en su silla. Insegura y trémula.

Y como si de una niña con su puzzle se tratara, jugó a recomponer los añicos de su médula.

Y él, sin tocar de pies en el suelo, en su mente volvió a deambular.

Ella se recogió el pelo y descubrió su cuello. Y le rescató del frío, tapándole con su fular.

Y así, él salió de las cavernas, y con su lengua suplió a su impotencia.

Y, sin piernas, llegó a lugares donde las palabras pierden la decencia.

Y después de los orgasmos, se perdieron en miradas y se encontraron con caricias.

Y él agradece su vida hecha pedazos, y ella haberse asomado a aquel abismo.

Y siempre duermen abrazados, como si quisiesen protegerse de la noche y del seísmo.

No mires dentro

"Quiero volar para no volver a verte...

Soy un suicida escapando de la muerte...

Me da miedo no tener miedo a perderte...

Nada me va a cambiar..."

Con su  característica voz desgarrada, "Kutxi" de Marea, ponía voz al estribillo de la canción "Quiero volar" de Natos y Waor, un grupo Madrileño de Hip Hop.

Me alegra un montón que dos chavales de extrarradio hayan llegado donde están.

Cultura del esfuerzo. Pero del de verdad, no de ese que proclaman Cayetanos, votantes de Ayuso y demás pijos de mierda de esos que gritan "Putas, salid de vuestras madrigueras. Sois unas putas ninfómanas. Os prometo que vais a follar todas en la capea", desde las ventanas de algún colegio mayor.

Eso sí, ni el Hip Hop ni el Rock son lo que eran. Hubiera preferido no escuchar alguna que otra entrevista de estos tres "RocknRolla" que mencionaba, quedarme con las canciones y no conocer sus opiniones respecto a algunos temas sociopolíticos. 

No mires dentro, como he titulado el post...

Y durante dos semanas no miré dentro.

Había visto algunas de aquellas estructuras en las cunetas de varias carreteras de la isla de Quios (Grecia). 

Se trataba de unos containers de metal pintados con una estética de camuflaje con claros tintes bélicos.

Me habían explicado que estaban llenos de explosivos y que eran una de las tácticas militares preventivas que Grecia había diseñado en caso de que Turquía volviera a intentar invadir aquella pequeña isla del Egeo que le quedaba a unos escasos nueve kilómetros de distancia.

Plantearse qué eso pudiera suceder de nuevo no es tan loco como pueda parecer. 

Según aprendí, ha sucedido un montón de veces a lo largo de la historia. 

Por otra parte, desde este mes de septiembre, Turquía anda amenazando a Grecia con invadir las islas que le quedan más próximas si el país Heleno no las desmilitariza. Esa es la noticia que me hizo recordar aquellas estructuras, supuestamente, llenas de explosivos.

La idea es volarlas y así destruir las carreteras donde, de forma estratégica, están situadas para que los Turcos no puedan seguir avanzando en la invasión de la isla, si esta se produjera.

 

No tengo ni "piiiiiiii" (onomatopeya pito) idea de temas militares, pero recuerdo haber pensado que aquella táctica parecía algo obsoleta dada la potencia militar de un país como Turquía. En todo caso, la persona que me lo había explicado me parecía fiable y cada vez que veía una de aquellas estructuras, no podía evitar visualizar su interior lleno de explosivos.

En aquellos días estaba allí con una ONG Vasca, demasiado ocupado tratando de hacer un poco mejor la vida de unos cuantos chavales, Palestinos en su mayoría, que habían cruzado uno de las "rutas marítimas cementerio" del Mediterráneo. 

Paja...humo. Solidaridad occidental institucionalizada. 

"No mires dentro", otra vez.

A pesar de ello, supongo que volveré a meterme en alguna movida de esas cuando vuelva a encontrar el momento y las ganas de hacerlo. Porque sí, ya he aprendido que en esta vida es necesario saber gestionar el humo...la paja, el tedio y lo putrefacto de la apariencia. Pero cuando he estado en la mierda, he agradecido el más mínimo gesto de  atención y afecto, así que sé lo que supone.

Y ríete a carcajadas de toda la mierda junta que yo haya tenido en mi vida, comparada con la de la gente con la que traté en aquella isla.

Acabó aquello y la mañana antes de tomar el vuelo a Atenas, estuve dándome una vuelta por la isla.

Paré el coche aquí. Quería saber si realmente habían explosivos dentro de la estructura.

Vi un pequeño agujero y me dispuse a mirar dentro. Fallo. No había nada. Vacío...paja, humo.

Miré dentro. Fallo mío.

Creo que no volveré allí hasta dentro de muchos años. Creo haber aprendido a no volver a donde un día fui feliz. Pero te recomiendo, fervientemente, que vayas tú.

P.D: La canción de Natos y Waor con "Kutxi", no se publicó hasta septiembre de este año. Así que es falso que aquel "quiero volar" sonara en aquel coche mientras veía la estructura, supuestamente, llena de explosivos. Pero quedaba bien en el relato. Por lo de volar, y los suicidas y lo de escapar de la muerte.

La supuesta culturilla que, más de una vez vez, me han dicho que contiene este blog, está más basada en consultas de Wikipedia y alguna que otra fuente más autorizada, que no en mis conocimientos reales.

Tengo memoria de pez hasta para lo que me interesa. "Pots comptar" para lo demás.

No mires dentro.

"Bella Ciao..."

Lagaro (Castiglione dei Pepoli). 15 de agosto del año 2022.

Habíamos escapado del sur del país.

La verdad es que nada más salir al exterior del aeropuerto de Nápoles, me di cuenta de que no debería haber vuelto a Italia. 

Daba igual que Marc me acompañara esta vez. Ya no quería estar allí.

Pensé que habíamos perdido una gran oportunidad de recorrer juntos en bici, el lugar que más me ha impresionado en esta vida: Islandia.

Nos acercábamos a Bolonia y llamé a Alessandro, un tipo que había conocido en aquellas mismas montañas unos cuatro meses antes, cuando paró su coche para preguntarme sobre mi viaje.

Alessandro es un tipo algo bohemio, que pasó siete años de su vida viajando en bici por el mundo y al que le gusta alojar a cicloturistas en casa. Además, vivió diez años en Barcelona, así que habla bien el Español.

Nos llevó a un terreno de su propiedad y allí, junto a la casa en ruinas donde vivieron sus abuelos, plantamos la tienda, dispuestos a pasar un par de noches.

Marc reposaba en una hamaca y, encima de él, Frulo se hacía la higiene. Otro felino, llamado Patrick, miraba al horizonte desde el muro que separaba el terreno del bosque colindante.

Nina, la tercera de los tres felinos que tienen a Alessandro como mascota, andaba perdida por la inmensidad de su propiedad.

Vistas a Lagaro, desde el terreno de Alessandro.

Estábamos en un lugar donde sucedieron unos hechos poco conocidos fuera de Italia.

La "línea gótica" es una línea imaginaria que trazó la Alemania Nazi durante la segunda guerra mundial, y que cruzaba el país desde el mar mediterráneo, a la altura de Florencia, hasta el Adriático, en Pesaro.

Tras la entrada de "los aliados" desde Sicilia en 1944 y su rápido avance hacia el norte del país, los Nazis, apoyados por el Fascismo Italiano, intentaron frenarlo a la desesperada.

Para ello, fortificaron aquella línea imaginaria con trincheras, zanjas y armas antitanque, morteros, cañones y unos 120.000 metros de alambre de espino. 

Junto a la barrera natural que suponían los "Apeninos Toscoemilianos", el país quedó dividido en dos partes. Aquello supuso un contratiempo importante para los aliados y un respiro para la Alemania Nazi.

Sin embargo, tras un año más de gerra, ya en 1945, los soldados Alemanes se retiraban de la zona dando por hecha la inevitable victoria de los aliados.

Alessandro no hubiese nacido si, en aquellos días de retirada, algún batallón de Nazis hubiese tomado aquel pequeño camino que llevaba a la casa de sus abuelos, donde se escondieron su familia y otras cuatro más.

Aquellas bestias ya no buscaban solo comida, sino que se dedicaron a matar a niños, mujeres y personas demasiado mayores para haber luchado en aquella guerra.

Quemaron todo lo que iban encontrando en su retirada de aquellas montañas. Lanzaron granadas de mano dentro de iglesias abarrotadas de gente rezando, y acabaron matando unas 1300 personas indefensas, en un intento miserable de vengarse de todos aquellos "Partisanos" (antifascistas Italianos) que se escondían en los bosques y que habían estado luchando contra ellos.

A Benito Mussolini, fundador del partido nacional fascista y cómplice de Alemania en aquella guerra, lo apresaron una brigada de Partisanos y, tras fusilarlo, lo acabaron exhibiendo colgado en la "Piazzale Loreto" de Milan.

Alessandro me dijo que, debido a aquellos hechos, Italia no es como España, y que en su país es difícil encontrar gente que se declare abiertamente fascista. 

En sus palabras no había atisbo alguno de orgullo patrio. Sabe lo que hay en su país y, de hecho, nos confesó que, si no tuviera una hija, cree que viviría lejos de Italia.

No he vuelto a hablar con él, pero me imagino que anda algo consternado tras la victoria en las elecciones de septiembre de Giorgia Meloni y su coalición de "centroderecha".

Meloni empezó sus pinitos en política a los 15 años, cuando se incorpora al 'Frente de la Juventud', una organización juvenil vinculada al partido posfascista Movimiento Social Italiano (MSI), que había sido creado por exmiembros del régimen de Mussolini.

Meloni nombró a Galeazzo Bignami como viceministro y secretario de Estado del Ministerio de Infraestructura, dirigido por el ultraderechista Matteo Salvini, lider de la "liga norte".

Meloni y Bignami. En los medios de comunicación Españoles, catalogan de "centroderecha" a esta basura, mientras te dicen que se está exagerando y abusando de la palabra fascista.

Te mean en la boca y te dicen que llueve...

Bella Ciao

Parafraseando a Sharif en los últimos versos de su canción "La primera persona del plural", ...."Italia es un lugar lejano, frío y extraño..."

Los peligros del Dalshari.

Sentir ganas de desayunar mientras disfruto de algún Podcast y me siento motivado en lo profesional.

Escuchar el sonido de mi cafetera Italiana, mientras el agua empieza a atravesar su filtro desde el compartimento inferior, y sube al superior, transformándose en café. Y disfrutar de cómo su olor va adueñándose de la estancia. No solo olerlo. Poder disfrutarlo también.

Que las ganas de escribir sean reales y no una terapia que me impongo sin si quiera sentir que sirve de algo.

Sé que la anhedonia es temporal...pero se hace larga.

Todo volverá a ser como cuando empecé este blog hace 4 años. Como antes de que empezase a rondar mi cabeza la idea de dejarlo todo atrás e irme a viajar un tiempo. Había leído algo sobre cómo irse...no mucho. No lo necesitaba.

El Egeo, desde la isla de Quios. Navidad del 2021

Ahora siento que necesito leer algo sobre cómo se vuelve. Pero no hay mucho publicado. Quizás algún día, si siento que merece la pena escribir sobre mi propio proceso, escriba sobre ello en este espacio.

Me he despertado varias veces esta pasada madrugada. En una de ellas tenía frío. He abierto una caja en busca de una manta, pero no la he encontrado.

Recordaba tener una manta. Incluso podía sentir su textura y ver nítidamente su color azul. Pero no la he encontrado.

Ya debería haber deshecho las cajas de la mudanza. Y haberme traído las que aún no tengo en mi piso. Pero no lo he hecho...porque hasta no hace muchos días, aun he estado fantaseando con volver a ponerlo en alquiler y comprarme un billete de ida a Colombia. Descubrir el país que no pude recorrer debido al cierre por la pandemia, y luego quedarme unos meses en casa de Manu en San Carlos de Antioquía. 

Él aún sigue pensando que el restaurante que está montando en el terreno, junto a la bonita casa donde viví casi 4 meses, funcionaría como un tiro si sirviéramos el típico arroz de paella que, durante la pandemia, les cociné en multitud de ocasiones.

Me río cuando sigue diciéndome en los audios de whatsapp : "Sí marica, haríamos plata, que la gente por aquí no ha probado nunca una comida tan chimba, huevón...".

Pero he decidido quedarme. Hasta estoy a punto de comprarme un vehículo.

He sentido frío al no encontrar la manta. Pero ahora no hablo del físico. Era algo más interno. Miedo a no dormirme... y a quedar expuesto durante más horas a la evidente ausencia de paz interior que siento.

Me he ido al comedor y he quitado del sofá una especie de cubre blanco con el que intento disimular su fealdad. No me gusta. Ni el sofá ni el piso.

Me he tapado con el cubre y me he dormido.

Hace un año, un jefe que tuve me felicitó por dejar el trabajo e irme a viajar de nuevo.

Se me puso a hablar de un concepto Japonés llamado "Danshari" que tiene que ver con el minimalismo material y espiritual, y con la importancia de que tu vida no se vea condicionada por el apego, para que resulte fácil tomar decisiones y adaptarse a los cambios, ya sean voluntarios o forzosos.

Imagino que él sigue persiguiendo al tal "Danshari" ese. Dudo que nunca lo alcance en la medida de lo que le gustaría. 

Por lo que respecta a mí, estoy cansado de él.

Última página del libro "Rússia, l'escenari més gran del món"

. 
   Me pareció curioso encontrarme con este final del libro, solo unos días después de escribir este post.

Un "Thomas Shelby" en Torre Baró

Barrio de Ciutat Meridiana (Barcelona). 08:00 am

Tomando un café en la puerta de las urgencias del CAP (centro de atención primaria) de Ciutat Meridiana-Torre Baró, espero la llegada de algún paciente madrugador.

Sé que, si la urgencia no es vital, es bastante improbable que aparezca alguien por aquí hasta más tarde, así que me puedo tomar el café tranquilo.

Ayer me dormí tarde. Pocas series me quitan el sueño. Una de ellas es "Peaky Blinders". Me dormí tras la muerte por tuberculosis de Ruby, la hija de Thomas.

Luego soñé un montón. No recuerdo el que, pero sé cuando he soñado mucho. Me sienta fatal. Me siento destruido.

Dentro del distrito de "Nou Barris" de la ciudad de Barcelona, el barrio de Ciutat Meridiana es el que presenta las cifras más altas de paro de toda la ciudad condal. Le sigue el de Torre Baró, que queda justo encima de donde estoy, en lo alto de la colina que tengo a mi derecha.

Dicen que allá arriba no llega la policia, salvo que se líe "parda" de verdad. 

Lo que sí que llega es el servicio de autobuses públicos de la ciudad. Lo hace desde que, en 1978, un residente del barrio que trabajaba en la empresa, "secuestró" un autobús de la línea 47, se salió de su recorrido y lo llevó hasta allá arriba para demostrar a sus jefes que aquel vehiculo sí podía circular por aquel barrio de desniveles imposibles y calles sin asfaltar, al contrarió de lo que ellos argüían para no proveer de transporte público al barrio. 

Si miro hacia arriba a mi derecha, puedo ver el castillo de Torre Baró. De momento lo dejo tranquilo, pero al final de este post seguiré con él...y con el que fue el "Thomas Shelby" de estos lares.

Se me acerca el "segurata" del CAP. Aquí hay uno las 24 horas del día. "Pots comptar..." que se dice en Catalán. Significa algo así como "ya puedes hacerte a la idea...". Me refiero a lo que hay por el barrio. Y no, aunque lo parezca, no lo digo con aires clasistas o peyorativos.

Aunque no siempre tenga el día o la paciencia que me gustaría, siempre me sentiré más útil y satisfecho trabajando con gente maleducada por no haber tenido oportunidades en la vida, de lo que me sentiría tratando con gente que las ha tenido de sobras y las ha utilizado para convertirse en verdaderos cretinos. Reconozco, eso sí, que nunca he trabajado en un CAP de barrios como Sarrià o Pedralbes. Quizás me sorprendería. Lo dudo.

Decía que se me había acercado el empleado de seguridad del CAP. Me pide un receptáculo de esos que utilizamos para que vomiten los pacientes. Me dice que un perro se ha acercado a la otra puerta del centro y que necesita agua. Parece tener mucha sed. Normal, el sol está pegando fuerte en estos días.

El segundo día que vine a trabajar aquí, no me reconoció e insistió en que dejara la bici fuera del centro. Le costó entrar en razón y lo tenía algo cruzado. Desde hoy me cae mejor.

El perro es un Pastor Alemán grande y viejo. Parece haberse perdido y mira hacia todas partes desesperado. Ignora nuestras atenciones y caricias. Es evidente que está ansioso y que espera ver aparecer a su dueño.

Le acariciamos intentando mitigar su ansiedad, mientras pienso que, como me dijo una médico el otro día, en este barrio la gente mata sus penas en los bares y en el CAP. La gente... y sus perros también, por lo que parece.

Cuando ya hemos llamado a la Guardia Urbana y nos han dicho que envían a los de la protectora municipal, aparece el dueño.

Vuelvo a la puerta de urgencias. Miro de nuevo hacia el castillo que corona la colina a mi derecha.

El barón Manuel Sivatte mandó construir una de sus torres para enviar allí a su hija, enferma de tuberculosis, como Ruby, la hija de Thomas Shelby.

Thomas viajó a través de Inglaterra para evitar la muerte de Ruby. Buscaba el asentamiento de Gitanos nómadas que habían lanzado una maldición contra su familia. No llegó a tiempo y su hija murió.

El 1918, la hija de Manuel Sivatte también murió antes de que acabase la construcción de la torre donde hubiera respirado aire fresco y, según las ilusiones de su padre, se hubiese curado. Dos días después también murió de difteria el hijo de Manuel.