Mario Vargas Llosa en España, Venezolanos y yo en Arequipa

Dejándome llevar por las recomendaciones de un grupo de mochileros de diversa procedencia y similares gustos a los míos, con el que compartí un trekking de 4 días en el parque nacional de Huascarán, tomé un autobús hacia una de las ciudades más importantes de Peru: Arequipa.

Tras 16 horas en la carretera, muchos podcasts y alguna que otra película, llegué allí y la ciudad no me entusiasmó. Tampoco tenía grandes expectativas respecto a ella. De hecho, si fui hasta allí fue para visitar el cañon del Colca y no por la ciudad. Ya aviso que no soy, ni lo intento, una buena referencia a la hora de recomendar lugares o dejar de hacerlo. Sobretodo para lo segundo.

Jugar con las alpacas fue lo más "chevere" que me llevé de aquel trekking

Tras moverme un poco por la ciudad y valorar opciones, acabé contratando un trekking de 2 días con un carismático y, aparentemente, fiable tipo Francés que llevaba viviendo y trabajando allí 6 años. Escudriñado por mi curiosidad (de la "rosa" y de la que me generaba el hecho de que alguien deje Francia, un país que me fascina en muchos sentidos, para establecerse allí ), me acabó contando que andaba por allí desde que 6 años atrás, durante un viaje de mochilero por Sudamerica, se enamorara locamente de una chica. Estas historias son un clásico por aquí. Me gusta escucharlas. Son un poco como de película. Contrastan con unos tiempos de demasiada realidad y cierta incapacidad generalizada para saber ver y dejarse llevar por la fantasía cuando surge.

Del cañón del Colca sabía que era el segundo más profundo del mundo, por delante del del Colorado en EE.UU. Siendo así, la historia prometía. El resultado no fue el que esperaba. Quizás la época no fue la óptima y la verdad es que aquello estaba más seco que la boca de un pastillero. Ademas, supongo que no pude evitar comparar con el Treking de Santa Cruz en Huascarán y, aunque fuera de forma inconsciente, lo debí estar haciendo constantemente. Tanto el lugar como la sinergia del grupo con el que compartí la experiencia, no fueron lo mismo.

En fin, ya de vuelta a la ciudad, la recorrí intentando llevarme un mejor recuerdo de la misma. Tras no conseguirlo demasiado y agobiado por un notable calor, me metí en una peluquería un poco "tugurio" y maté mis penas cortándome el pelo y hablando con la peluquera.

Me explicó 2 cosas: Que Mario Vargas Llosa era oriundo de allí, y que la ciudad, al igual que todo Peru, estaba atestada de inmigración Venezolana y que aquello estaba provocando mucha inseguridad y delincuencia.

La verdad es que estoy un poco cansado del tema, que me persigue desde Ecuador, y que me recuerda mucho al habitual discurso que, sobre la inmigración, pregona la derecha Española, esa que mediante nauseabundos niñatos pijos de la capital del reino, estudiantes de Esade de medio pelo y másters regalados, vomitan toda su parafernalia reaccionaria y fascista, y manipulan a lo que saben que es un perfecto caladero de pesca, es decir a las masas de un país que sigue rezumando demasiado Franquismo y la estulticia de 40 años del atraso cultural.

Respecto al primer tema que me mencionó, sin saber si aquella mujer sentía especial admiración por el escritor nacido en su ciudad y para que no me hablara más de Venezuela, tuve a bien ponerla al día de lo que su compatriota andaba haciendo por España, o sea el ridículo.
Eso sí, hay  que reconocerle el hecho de haberse adaptado perfectamente a las costumbres de la derecha Española. Los 2 millones de Euros de deuda que, según hacienda, llegó a tener con las arcas del país que tanto quiere mejorar ahora, dan fe de ello.

Vargas Llosa con lo mejorcito de cada casa y a full con España.

Lo que sí me incomoda es que un inmigrante como él comulgue con partidos de derecha Españoles, y lo que me repugna es que además, fuera uno de los "patrocinadores intelectuales" de Ciudadanos, un partido financiado por los poderes fácticos cuyo objetivo fue inocular odio y dividir a la sociedad Catalana, y cuyo resultado ha sido que el partido agonice a día de hoy, que el número de independentistas haya aumentado considerablemente y que el mal llamado "unionismo" se haya venido arriba demostrando lo que es en realidad, ni más ni menos que la escisión Catalana del perfecto facha iletrado "muy y mucho Español". Luego está el unionista de verdad, que no es aquel al que los medios suelen prestar la atención ni el que se manifiesta rodeado de paletos y portadores de la bandera del pollo, sino gente de buen corazón e ideas legitimas y respetables que por múltiples motivos, ya sean de carácter identitario o pragmático, no desean la independencia de Catalunya, pero tampoco que hayan presos políticos en su país.
Vargas Llosa participó hace un año en la convención nacional del partido popular, y bueno, ya sabemos cuales son las ideas de este tipo de gente respecto a la inmigración. Se enorgullecen del viaje genocida de sus antepasados Españoles y hablan del "descubrimiento" de América, como si hablaran del fuego o de una vacuna, pero les molesta que, del continente que expoliaron y siguen expoliando, venga gente a intentar ganarse la vida.
El escritor de Arequipa, como no podía ser de otra manera, también es un perfecto tonto útil para expandir la idea de que Venezuela y su régimen dictatorial son una tragedia para el mundo, de que Rusia sigue siendo el diablo comunista que intenta desestabilizar el planeta ayudando al gobierno de Maduro, y de que la inmigración Venezolana está aumentando los índices de criminalidad en su país.
Es como Juanes, Alejandro Sanz o Miguel Bose, siempre comprometidos para luchar contra la dictadura de Venezuela, locos por hacer conciertos benéficos,  pero totalmente indiferentes a los muertos que han estado provocando los gobiernos, supuestamente demócratas, de Ecuador, Chile o Bolivia.
En fin, yo sé poco de la vida y mucho menos de Venezuela, así que me gusta escuchar a quien puede hablar de las cosas con propiedad y habiéndolas vivido. En base a eso he escuchado con atención por aquí a unos cuantos inmigrantes Venezolanos, pero cuando alguno de ellos me ha empezado a  hablar de comunismo, de Rusia y de huevadas varias, sin haber mencionado en ningún momento el bloqueo económico de EE.UU y otras "minucias" por el estilo, los oídos se me bloquean.
La palma se la llevó uno que, yendo más doblao que un chino agradecido y después de hablarme de las mujeres Venezolanas, me habló con admiración del rey emérito y aquel vergonzoso episodio donde intento hacer callar a Hugo Chávez, aquel supuesto dictador Venezolano, del que el escritor Uruguayo Eduardo Galeano dijo que era el más extraño dictador que jamás ha existido.
No sé como hubierais reaccionado vosotros. Yo le acepté el trago que me ofrecía, tras habérselo rechazado en un inicio, a ver si me relajaba un poquito y no pensaba en matanzas de Elefantes y en famílias desestructuradas con graves problemas sociales, miembro en la cárcel incluidos, y le sugerí que mejor volviéramos al tema de sus compatriotas féminas.

Lima y los peligros de la ingeniería del céntimo

Tras más de un mes sin actualizar, de nuevo por aquí. Sin poder utilizar la falta de tiempo como excusa, y sin necesidad alguna de utilizar subterfugios exculpatorios por no haber inmortalizado aquí lo vivido en este tiempo, solo me queda decir que no me he sentido inspirado para hacerlo.

Un buen amigo y el mayor exponente de "Georgecloonismo" terrenal que conozco, me puso un apodo que, aunque totalmente inmerecido, me divierte bastante.

El sobrenombre de "ingeniero del céntimo" vino motivado por la fiscalización económica que, en el contexto de la previa de un viaje de fin de semana al este de Europa que compartí con él y con un grupo de amigos en común, tuve que ejercer para que, sabiendo que en las noches festivas sería totalmente inoperante a la hora de fiscalizar nada y que incluso podría llegar a ser uno de los que más alentara el dispendio monetario incontrolado, el presupuesto no se nos fuera de las manos ya de antemano.

En fin, es evidente que si quiero que el viaje que me ocupa sea sostenible en el tiempo, el autocontrol en el gasto debe estar siempre presente, sobretodo teniendo en cuenta que han habido, que hay y que habrán momentos donde eso no será así.

Ademas intento no caer en el síndrome del típico "viajero cuñao" Español, ese que vuelve a casa haciendo gala de su capacidad para regatear y se enorgullece de sus porquerías de colonizador contemporáneo, mientras en casa paga 9 euros por una ensalada o 20 por un cubata en Ibiza. 

Ando por Lima actualmente, la ciudad que más me ha gustado de las que, de momento, he visitado en Sudamérica. Una ciudad cosmopolita con un bonito malecón con vistas a los magníficos atardeceres del océano pacífico, buena comida y gente "bravaaaasaaa" que se dice por aquí.

Desde la capital de Peru me he estado moviendo, de forma intermitente, hacia otras localizaciones de interés turístico, y espero acabar tomando un vuelo desde aquí hacia un nuevo país.

La verdad es que no suelo salir de Miraflores, el barrio donde se concentra casi toda la riqueza de la ciudad y donde se aglutinan la mayoría de turistas, junto al de Barranco, el barrio "bohemio" de esta ciudad. Junto al barrio donde se ubica el centro histórico, son los 3 barrios recomendados en las guías y de los que se supone que no es demasiado seguro salir.

Vicio y lectura de Metacuentos chinos sobre Sudamérica

La prensa, siempre un buen barómetro de una sociedad, y la impotencia, un clásico entre las preocupaciones de la misma, indiferentemente de donde uno vaya

Cualquier articulo aqui es susceptible de ser publicitado por una aspirante a "Malcriada del Trome"

Lo que relataré a continuación, en vez de desde el punto de vista del vulgar "garrepa" (tacaño en Català), lo podría enfocar desde el del viajero alternativo, de alma aventurera y espíritu inquieto. Bueno, lo cierto es que quien me conozca puede pensar que, por el tema de los viajes en bici y tal, sí lo soy. No lo sé. En todo caso, no lo soy si eso significa empeñarse en meterse en lugares peligrosos, desafiar las recomendaciones de los locales y ser un verdadero capullo de manual. 

De hecho, por unos u otros motivos, me he acabado moviendo más de la cuenta por lugares que hubiera sido mejor evitar. Pese a tener los pies en el suelo y saber que estoy en una zona del mundo donde es inmensamente más posible que en Europa acabar tus días debido a causas de muerte violenta, también creo que el miedo, no está del todo justificado. Aún con esa creencia y la supuesta protección que me ofrecen los ángeles a los que, desde un punto de vista alejado del catolicismo, reza mi madre, la verdad es que no tengo ningún interés en descubrir hasta donde se puede estirar la cuerda.

Después de varios días buscando en Miraflores la forma de acercarme a las islas Palomino a nadar con lobos marinos, me di cuenta de que estaba metido en pleno círculo del "turisteo" y de que allí no iba a encontrar nada por menos de 50 euros. Estudiando la excursión bajo el punto de vista de la ingeniería del céntimo, el resultado era no apto.

La historia es que el punto de salida de la excursión estaba en el barrio del Callao, uno de los más peligrosos de Lima. Perteneciente al barrio, aunque siendo otro mundo totalmente diferente, se ubica lo que se conoce como "la punta del Callao", desde donde salen las excursiones hacia islas Palomino.

Esta minúscula parte de la ciudad acogió en su día a unos 6000 inmigrantes Italianos que huyeron del país transalpino durante la segunda guerra mundial. Se dice que utilizaron la madera de los barcos en que llegaron para construir sus viviendas, y a día de hoy suponen una colonia estable que prosperó en el barrió, habiendo establecido negocios y contando incluso con un "serenazgo" (así se le llama por aquí a ese tipo de policía soft que realiza labores de vigilancia y seguridad ciudadana, más que otra cosa) propio que, en sentido funcional y no solo físico, aísla la zona y la convierte en una especie de oasis cero representativo de lo que es el Callao.

Buscando motivación para salir a correr y además conseguir la excursión a un precio algo más razonable, hice corriendo los 17 km's que separaban mi Hostel de la punta del Callao. 

Me habían advertido que evitara la zona de "Los Barracones" en el Callao. Tras correr los primeros 12 km's pegado a la playa más o menos practicable, tuve que dejar el litoral y meterme en calles interiores. Llego un momento donde, ya en el barrio del Callao, no vi claro por donde seguir ni como evitar los famosos "Barracones". Le pregunté a un policía y me indicó el camino que, precisamente, me hizo recorrerlos. En fin, no sé que pensar sobre eso...hay quien después me dijo que no le extrañaba. En todo caso, como él me dijo, solo encontraría algunos "fumones" y, si no llevaba nada de valor a la vista, nadie me haría nada. Así fue, y la verdad es que ni siquiera me sentí observado.

En fin, la excursión allí se me ofreció a 35 euros al cambio y fue "bien Chevere".

"Estamos en el siglo XXI. No podéis andar ahí cosificando, con los harenes y con el rollo machirulo". No me hicieron ni puto caso.

Ucrania (II): De Kiev a Vic, Chipollino y panes de leche

Esta es una entrada que me debía a mi mismo y que supone la continuación de una anterior que hice en mayo, y que titulé: "Ucrania (I): "Pryvit Kiev, do pobachennya Poroshenko".

A veces, me martiriza no escribir algo cuando considero que es el momento de hacerlo. Pienso que las palabras que no plasme e inmortalice, de alguna forma y en la coyuntura oportuna, se me escaparán para siempre y nunca las podré recuperar. Desde luego, nunca serán las mismas exactamente y, en ese sentido, se podría decir que algo se pierde. Depende de cómo se mire, se puede pensar que, quizás, algo se pueda ganar también. Sobretodo si hablamos de contextos negativos. No es el caso.
Por suerte, me cuesta evocar a aquel yo pretérito que, hace años, pudo escribir cosas que pudieran llegar a  borrar hasta los buenos recuerdos que, sin merecérselos, alguien se pudiera llevar de él.

Junto a la calle Leonida Pervomais'koho de Kiev, hay una pequeña plaza donde se ubica la estación de metro de Klovska. No parece la plaza más bonita del mundo, pero mejora bastante en jornadas soleadas y también con el paso de los días, como toda la ciudad de Kiev.

El metro de Kiev tiene la particularidad de que posee la estación más profunda del mundo. No, no fue un capricho del sucesor de Stalin, Nikita Jrushchov. Sus 105m de profundidad fueron necesarios para que el metro pudiera cruzar el río Dnieper, uno de los 5 grandes ríos que desembocan en el mar negro.

En el tiempo que se tarda en bajar las interminables escaleras mecánicas que bajan a la estación "Arsenalnaya" (en homenaje a la fabrica de armas "Kiev Arsenal"), da tiempo a que las parejas ociosas se besen y se queden abrazadas durante algunos minutos, mientras que la marabunta trasiega incesantemente, obligada por las urgencias de una ciudad demasiado occidentalizada y con la aparente frialdad propia del este.

En la plaza que comentaba, junto a la boca de metro de la estación Klovska, hay un encantadora cafetería, llamada "Lviv croissants", donde se pueden tomar cafés y opulentos cruasanes aderezados con Nutella y otras delicias.

Siento una especie de amor-odio por el acto de fotografiar comida.

Si sale, el tímido sol de la primavera Kievita entra con abundancia en el local, a través de las enormes cristaleras, dando calidez e iluminando las conversaciones y risas de la clientela. Mejor no ir allí con prisas, conversar relajadamente, y tomarse con buen humor el hecho de que el camarero se pasee con tu cruasan por todo el local y siempre lo acabe dejando en mesa ajena.

En Vic, en la rambla del Mèder, junto al rió homónimo, hay una cafetería que me recuerda a la anterior que describía. El sol de Vic tampoco es demasiado ubérrimo por las mañanas y, también allí, se agradecen las diáfanas cristaleras que le permiten entrar con total libertad. El ambiente es de "caliu" que se dice en Catalán. Sobretodo, por el contraste con el exterior, donde el clima continental y húmedo, al igual que en Kiev, sume a Vic en una espesa "boira" (niebla, en Español) matinal que confiere a la ciudad de un aspecto fantasmagórico y algo lúgubre.
Hablando de lugubridad y volviendo de nuevo a Kiev, cuando llega la hora de comer se puede ir a un restaurante que hay en la calle Lesi Ukrainky de la capital de Ukrania.
La estética del local me recordó a la decoración de aquellos inmuebles Españoles, típicos de los años de la posguerra, que aún siguen en pie en muchos barrios de jubilados de clase obrera.
En todo caso, la lugubridad  es algo interpretable, relativa y combatible con risas y con historias de las que reírse, aunque sea por no llorar.
En la vetusta televisión del lugar  emiten clásicos del cine Soviético y "Chipollino el niño cebolla".
Si estás leyendo esto, seguramente te suena a chino lo que te digo. Bueno, pues a partir de ahora te sonará a Italiano y a Ruso. Chipollino es el protagonista de unos míticos dibujos animados, del autor Italiano Gianni Rodari, que entretuvieron e hicieron las delicias de muchos niños Soviéticos, haciéndose tremendamente populares por aquellos lares.
No era casual que "cebollín", como se le conoció en España, estuviera en aquella pantalla. El local trataba de emular lo que fue un humilde apartamento Ucraniano en aquella época, y conseguir así conferir de un característico "homy ambient" Soviético al lugar.

Cipollino y el caballero Tomate en un sello ruso de 1992

Decía lo de reírse por no llorar, porqué la historia de cómo conocí a Chipollino no tiene desperdicio. Hace 2 años, dos conocidos cómicos de un programa de humor Ruso consiguieron hacerse pasar por ministro de defensa del gobierno de Letonia, y hablar con la exministra de defensa Española De Cospedal.
Agárrense a la silla. Entre otras lindezas, como la de que el 50% de los turistas que había en Barcelona en aquel momento eran Rusos, le dijeron que el secesionista, terrorista, "Spanish public enemy" y abominable monstruo Carles Puigdemont, estaba trabajando para el servicio de inteligencia Ruso, haciendo sus fechorías con el sobrenombre de "Chipollino".
Dejo aquí el link del esperpento y enésimo ridículo de España en este tema, y juzguen ustedes. Como dice mi blogger favorito (http://ciclismo2005.com/): "huele tanto a rancio y a gol en las gaunas, que si volviera Berlanga, le daría para rodar una película"
Deja buen sabor de boca pasear por el casco antiguo de Vic. Desde la Rambla del Mèder se puede seguir la ribera del río, cruzar el pont de Queralt y disfrutar del bonito y pacífico ambiente rural que aún se respira en la capital de la comarca de Osona. Los martes y los sábados hay mercado en la "plaça Major". Este es el lugar más emblemático de Vic.
Si leéis esto desde fuera de Catalunya y tenéis la oportunidad de ir por allí, hacerlo sin miedo. Si queréis ir ataviados con una bandera de España, podéis hacerlo. Hombre, no os digo que os vayan a dar besos y abrazos, pero nadie os agredirá físicamente. Por no haber violencia, allí no queda ya ni la violencia que ejercía el xenófobo fascista Josep Anglada, inhabilitado para ejercer cargos políticos debido a una condena por amenazas a un menor de edad de Arran.
Cuidado, eso sí, con los coches. Puede ser que a algún "Tabarniano" le dé por ofenderse con los lógicos lazos amarillos y demandas de libertad, dados los actuales secuestros de Catalanes perpetrados por España, y "la líe parda" poniéndote en peligro.
En la plaza Maidán de Kiev, también se lió parda en su día. Desde Maidán, nace la calle Khreschatyk. Las tardes de los fines de semana pasa a ser peatonal, y rebosa de animación callejera. Tras recorrerla y disfrutar del bonito ambiente, se puede hacer una parada, que yo considero obligatoria, en el Mushlya Bar.

Hay fotos más "resultonas" en el Facebook del lugar, pero esta es propia

Nunca hubiera pensado que disfrutaría tanto de la combinación de mejillones, pan de leche, patatas fritas y vino blanco.
Los panes de leche me hacen evocar bonitos recuerdos de infancia. Allá por los 80, con 8 o 9 años de edad y aún en Torrente, mi madre me enviaba cada día al horno a comprar el pan. Compraba un barra de cuarto y 2 panes de leche para mi almuerzo y el de mi hermano. Creo que pagaba unas 75 pesetas en total. Dios mío...creo que la narración de este tipo de cosas, incluyendo lo de mencionar las pesetas, me echan 10 años encima.
Confieso que el pan de leche no es lo que más contribuye a que recuerde el Mushlya Bar con mucho cariño. Mi compañía también influyó, y el vino que compartimos. Reconozco que fue ella la que acabó de conseguir que me enganchara al liquido con el que se pimplan los curas, sin cortarse, y en plena eucaristía. Solo les falta el rock and Roll y el sexo...del consentido y entre adultos.
En el párrafo anterior, he utilizado la expresión "mi compañía". Inicialmente, había escrito "una gran chica", pero tenía que utilizar el pronombre posesivo para hilar con lo que ahora viene. Bien, el vino hizo lo suyo y tuve que ir al servicio a depurar. En ese intervalo, y para recordarme que estaba en lo que un día fue la unión soviética, que nada es mío y mucho menos una mujer, 2 jolgoriosos y vivarachos chavales Ucranianos habían ocupado mi lugar e intentaban desbancarme de lo que, pensando en clave patriarcal, se podría llamar el trono. Ya de vuelta, me senté junto a ellos y los saludé amablemente, mucho más divertido que molesto. ¿Cómo experimentar algún sentimiento negativo en Kiev o en Vic?. Pese a ser consciente de que "el romanticismo está en lo inacabado" (que dice Juancho Marqués), me parecía difícil.
Terminando con más similitudes entre Vic y Kiev, hasta comparten varias letras de las que forman las palabras. Las hay que no se deben utilizar a la ligera y que solo se pueden decir en Català: "que preciós ha estat conèixer-vos".

"Noche de Soviets en Manresa", un cuento para la jornada de reflexión

Manresa, uno de diciembre del año 2017.
En la tarde más gélida que llegué a vivir allí, las condiciones meteorológicas hacían honor al sobrenombre de "Manrusia" por el que se conoce a la capital del Bages.

El termómetro marcaba 7º negativos y yo, que suelo llevar menos ropa de la que se presupone necesaria a según que temperaturas, iba ataviado con una chaqueta de plumas, que no usaba desde la época en que vestía indumentaria rapera, y que acabé vendiendo en ese miserable y vulgar nido de rateros y maleducados, llamado Wallapop.

Se cumplía el aniversario del centenario de la revolución Rusa de 1917, también llamada revolución de los Soviets, asambleas de obreros, soldados y campesinos rusos que surgieron por primera vez durante las revueltas y el "domingo sangriento" de la primera revolución de 1905, y que acabaron con el Zarismo y su autocracia de más de 300 años de historia.

Por ahí estoy yo. El más moderado de esta foto votaba a la CUP

Acudí a uno de los actos que, si no recuerdo mal, de forma indirecta, organizaba Arran, un colectivo independentista, conocido también como "las juventudes de la CUP", que se podría decir que está a la izquierda de su hermano mayor, y que despierta mi simpatía y admiración.

Lo que el gobierno Español califica ahora de terrorismo y que tampoco resulta del agrado de la derecha Catalana (hay cosas que, aunque no es momento de afrontar, no conviene perder de vista), no son más que chavales que luchan activamente por el socialismo, el feminismo y por la independencia de Catalunya, claro está, como único camino posible para conseguir una Catalunya más justa, cívica, y no supeditada a la ignominia e infamia moral que siempre ha supuesto el estado Español.
Supongo que es fácil entender que, si a este último no se le tacha de radical dada su historia, no seré yo el que utilice dicho adjetivo para 4 chavales que lo más extremo que hacen es tirar 4 piedras a antidisturbios , muy probablemente"enfarlopados" (tómese esto no como un agravio, sino como un eximente o como mi necesidad de intentar entender a la policía y no verla como simples psicópatas), por supuesto, en legítima autodefensa.

El acto al que asistí, llamado "Genere, revolució i política Bolxevic", se celebró en la librería Papasseit de Manresa. Allí escuché cosas muy interesantes que, por supuesto, nunca había escuchado en medios de comunicación convencionales. En aquel momento, aquello fue un poco denso para mí, pero, de alguna forma, consiguió que me interesara por un momento histórico que duró poco, pero demostró que el comunismo podía ser sostenible y hacer de este un mundo mejor, cosa que el capitalismo nunca podrá conseguir, como la historia se ha encargado de demostrar sobradamente.

Póster Soviético de 1960. No, no es apología de sexo gay grupal interacial. Dice:"El lenguaje de la paz es comprensible por todo el mundo"

¿Te has preguntado el porqué de que hayas oído hablar tanto del accidente nuclear de Chernobyl, pero apenas hayas oído hablar del premeditado lanzamiento de 2 bombas atómicas por parte de los EE.UU?. Quizás la pregunta está mal planteada, y sea más correcto preguntar: ¿te has planteado en que términos y con que intensidad has oído hablar de un hecho y del otro?.

Aunque la mayoría de documentos que puedas encontrar sobre lo que sucedió en Hiroshima y Nagasaki sean basura imperialista, vale mucho la pena interesarse por el asunto. Ayuda a tomar consciencia de la gravedad de lo que hicieron los EE.UU , y no verlo solo como un evento histórico que, evidentemente, te han dicho que sucedió, pero lo han hecho con la asepsia que lo hace el "establishment", consiguiendo que lo acabes percibiendo como algo tan inocuo como el vuelo de una mariposa, y que incluso te llegan a vender como un hecho inevitable y necesario para frenar al demonio Japones que, aunque ahora es amigo, en aquel momento era parte del eje del mal.

La "niña que vio la luz que brilla como mil soles" en Hiroshima, con la cara y los ojos quemados

No voy a ocultar que me gustó la serie de HBO sobre Chernobyl, una verdadera obra de arte de producción Norteamericana que, mediante el gran simbolismo de aquel suceso e imágenes siniestras que hacen que se te encoja el corazón, trata de actualizar el odio hacía Rusia, intentando que en el imaginario popular se siga percibiendo como un oscuro y siniestro monstruo comunista.

Me pregunto yo: ¿Hará HBO una serie sobre el premeditado lanzamiento las 2 bombas atómicas Norteamericanas en Japón?. Resultaría espectacular también ver imágenes de muertos totalmente carbonizados, de niños quemados andando por las calles llorando despavoridos buscando a sus madres, o de hospitales con cientos de personas agonizando por los efectos de la radiación. Podemos esperar sentados a que la haga.

Ucrania (o el Oblast de Kiev y su actual gobierno de ultraderecha, mejor dicho) anda encantada con la serie. El porcentaje de turistas que visitan Kiev y que contratan la excursión a Pripyat ha aumentado notablemente. Todos ganan. Las agencias que comercializan la excursión a 90 euros, las arcas públicas que recaudan más impuestos que destinan a bombardear el Donbass, matando así a sus propios ciudadanos prorusos, y el ultranacionalismo Ucraniano nazi que anda encantado de utilizar a las víctimas de aquel accidente para criminalizar todo lo que supuso la unión Soviética.

Me alegro mucho de no haber contribuido, cuando fui allí, al infame circo que tienen montado con el tema.

Habitual exhibición de simbología nazi en los batallones del ejercito Ucraniano que luchan en el Donbass

Paralelamente y hablando de cosas más tangibles, Ucrania prohibió por ley, hace 4 años, celebrar el 9 de mayo o día de la victoria que conmemora la rendición y derrota del ejercito nazi en 1945. Y no, no fueron los EE.UU los que ganaron aquella guerra y salvaron al mundo de los nazis, como el asqueroso revisionismo histórico intenta hacer creer.

Dicen que no hay familia de la antigua URSS en que no muriera alguno de sus miembros durante la segunda guerra mundial, así que muchos Ucranianos no entienden porque se les prohíbe celebrar su decisiva contribución a la caída de la mayor lacra que ha sufrido la humanidad.

Kiev ha ordenado pasar a celebrar el día antes referido como el "día del recuerdo, de la reconciliación y de Europa". "Is so disgusting", que diría un Inglés.

Para acabar con este tema y llevarlo a su verdadera y preocupante dimensión, el parlamento Europeo aprobó este 19 de septiembre, junto a otros textos y así como el que no quiere la cosa, una "resolución sobre la importancia de la memoria histórica europea para el futuro de Europa". Recomiendo la lectura del articulo de la revista "La Comuna", donde se analiza una resolución que prohíbe los símbolos comunistas en Europa, equiparándolos así a la simbología nazi, y que no tiene otro objeto que blanquear y legitimizar el fascismo que avanza en Europa y cuyas consecuencias empezamos a ver, de forma cada vez más preocupante, en España, un país que, como muchos ya sabíamos, es carne de cañón para todo lo que suponga intolerancia, machismo, homofobia y racismo.

El Ateneo de Madrid alquilando sus instalaciones a la falange Española...y así todo.

Será milagroso que alguien haya leído hasta aquí. Si así es y además sabías donde te estabas metiendo cuando has tecleado la dirección de este humilde blog o cuando has clickado el link en Facebook o Instagram, ya imagino que no hace falta que te diga lo necesario que es votar alguna opción de izquierdas en las elecciones generales del próximo domingo.

En fin, la noche de Soviets en Manresa, acabó con mis amigos en mi casa, donde disfrutamos de una opípara cena. Debería haberles servido sopa Borsch y chupitos de Vodka, ataviado con un sombrero Ushanka, pero les hice una sopa de verduras, tortilla de patatas y les di vino. Eso sí, lo hice con mi delantal del David de Miguel Angel, regalo de mi exnovia de sangre Eslava a la que me encantaba escuchar hablar en Ruso, y a la que le empieza a resultar más fácil hablar en Español que en el idioma que estudió como cooficial en su Letonia natal.

Vida y muerte en el pacifico, que no lo es tanto.

Me duelen las piernas. Hacía tiempo que no realizaba una sesión explosiva de tren inferior, y hace un par de días me pasé. Son músculos muy grandes que acumulan gran cantidad de ácido láctico cuando se ejercitan y, si no llevas una rutina continuada, los cristales del ácido antes mencionado, pinchan los músculos provocando lo que se conoce, de forma coloquial, como "agujetas".

Probé el surf al día siguiente y no me gustó. Ya me conozco e imaginaba que así sería. Los deportes que siempre me han enganchado son de resistencia. 

Por otra parte, no soy demasiado hábil que digamos, siendo benevolente conmigo mismo, en los deportes que suponen mantener el equilibrio. Lo cierto es que si se me hubiera grabado, al vídeo le hubiera ido genial la música del show de Benny Hill, aquel cómico inglés que jugaba con humor absurdo. El que más me divierte.

Hoy no tenía ganas de correr. Hacer demasiado deporte aeróbico me lleva a adelgazar demasiado. Además, dificulta el mantener niveles aceptables de testosterona y, en fin, no pretendo sentirme como su fuera "ciclado", pero el hecho de ignorar la importancia de esa hormona, sobretodo cuando ya no se tienen 20 años, es un error.

He empezado a trotar descalzo por la arena de la playa. Suave, mirando el pacífico y sin pensar en el dolor muscular. Pronto dejo atrás el centro de Huanchaco. A un kilómetro de allí, la cosa ya cambia sustancialmente y todo se asalvaja. Ya no hay paseo marítimo ni "chiringuitos".

Empiezan a aparecer peces y cangrejos muertos o agonizando. Veo algo grande y negro a lo lejos. Quiero pensar que es un neumático de camión, pero al acercarme veo que es un lobo marino muerto.

El entorno resulta algo desolador. Lo artificial y turístico del centro de Huanchaco, ha pasado a convertirse en la realidad de por aquí. La playa es salvaje y a unos 200 metros de la orilla, la linea de costa presenta un aspecto algo desolador. Construcciones muy humildes y destartaladas...pobreza.

Tras observar al lobo marino durante un par de minutos, sigo corriendo. Impresiona y me deja con la duda de si habrá muerto, de camino al islote de lobos "loosers" de Salinas, debido a alguna herida infectada por las peleas y el "trajin" (toma expresión viejuna que utilizaban mis abuelos) que se llevan por no perder sus harenes, o lo habrá matado de un golpe en la cabeza algún pescador de por aquí. Parece ser que estos bichos les rompen las redes para comerse el pescado que hay dentro, y bueno, dicen que "cuando el dinero no entra por la puerta, el amor sale por la ventana"...en fin, la frase aquí acabaría con "se le revienta la cabeza al lobo marino".

Sigo corriendo un tanto compungido. Intento cambiar de pensamientos. Vuelvo a divisar algo a lo lejos...hay movimiento en este caso. Son personas tumbadas en la arena. "Los lunes al sol", como aquella película de parados ociosos y amargados. Estos no parecen amargados. Joder, no soy un voyeur, más allá de la mirada ahí medio furtiva que haría todo hijo de vecino, pero "Què collons?", no se han escondido mucho y los tengo delante. Tampoco voy a girar la cabeza de forma totalmente antinatural. Hacerlo sería casi de psicópata.

Supongo que no contaban con un tarado que llegara corriendo desde Huanchaco hasta allí y, llegado el momento, no parece importarles demasiado, si es que han percibido mi presencia, cosa que dudo mucho. Es un rollo muy "fast and furious". 

Pablo Casado o Albert Ribera pensarían: "trabajad, bagos!". Yo pienso: "Energía parecen tener, así que supongo que no pasan hambre...Fuck the money, entonces".

Quizás ahí se esté engendrando una vida...unos mueren, otros nacerán.

Sigo corriendo. Un par de km's más tarde, un enorme pájaro está inmóvil en la orilla. Me detengo al lado de él. No huye. Apenas se mueve. Se deja acariciar la cabeza. 

Algo sé sobre la muerte de seres humanos, pero poco sobre la de pájaros. Había visto uno así antes...en una fría playa de la costa oeste de Escocia. Hacía mucho frío. Aquel era pequeño. Lo tapé con un pañuelo de papel.

Lo dejo en paz. Más allá de mis buenas intenciones, dudo que quiera que un ser humano, de los que lleva evitando toda su vida, se mantenga a su lado y le toque la cabeza, mientras él busca aislamiento y morir en paz.

Doy la vuelta a los 45 minutos. Está empezando a anochecer y, ya en caliente,  puedo aumentar el ritmo y ya no percibo igual que antes el dolor muscular.

La playa no está especialmente sucia, pero no me gusta no ver con claridad lo que piso. Más allá de alguna piedra que me pueda clavar, no puedo evitar pensar en jeringas usadas y abandonadas por heroinómanos, desde que mi padre se clavó una en una playa Valenciana cuando yo era pequeño.

De mi padre, ni he hablado, ni creo que hable demasiado por aquí. La verdad es que no tengo demasiado bueno que decir. Creo que de él heredé algún defecto importante de mi personalidad, y no espero heredar nada más.

No sé a que mandanga le dan por aquí. En Ecuador aprendí que la cocaína es muy barata, comparado con lo que vale en Europa. Supuse que es por la cercanía con Colombia. Sabiendo eso y otras cosas, entendí el motivo del buen rollito extremo que me llevaban 2 tipos Españoles que conocí en un hostel de Ecuador. Viendo el jolgorio eterno que se traían y como sonreían, hasta hablando del tiempo, acabé entendiendo que no es que yo fuera antisocial (que, a veces, un poco sí) o autista. Es que no llevaba su gasolina.

En fin, lleguo a Huanchaco, ya de noche, me baño y el paseo marítimo rebosa de gente celebrando la vida y esperando a la muerte.

Perú: Sol y dulce romero

Tras un par de autobuses para llegar a Guayaquil, una larga espera en su terminal terrestre, y 15 horas en un nuevo autobús que me llevaría a Perú, por fin salió el sol, como dice Don Omar en su canción. Ya ves que lo mismo te cito por aquí a un premio Nobel, que a un artista de Reggaeton. Así es la vida.
Tengo un buen amigo que piensa que para escribir, depende de que post o de que párrafo, a veces me pongo un monóculo y fumo en pipa. Me parto.
En fin, decía que salió el sol, pero no la estrella, sino la moneda propia de Perú. Lo hizo de un cajero de una ciudad llamada Chiclayo, en la que no quisiera vivir ni por todo el oro del mundo.
El cielo seguía nublado, y la verdad es que no sé si se debía a las nubes o a la contaminación ambiental. Sin querer despejar la duda y sin reparar en que lo último que quería era pasar más horas metido en otro autobús, me metí en uno de nuevo, 4 horas más, con destino a Trujillo. Desde allí una "van" colectiva me trajo a Huanchaco, lugar donde he vuelto a encontrar el dulce romero.

Aprovechando que cito estas palabras, que además titulan parte de este blog, quisiera explicar que significan. En la película "Abierto hasta el amanecer", del director Robert Rodríguez, Quentin Tarantino y George Clooney interpretaban a dos delincuentes, llamados Richard y Seth Gecko, que andaban escapados de la policía e intentando llegar a México para quedar fuera de la jurisdicción de los gringos.
De los 2 hermanos, Tarantino interpretaba al menor, un psicópata algo sádico y pervertido. Tras violar y matar a una rehén, sin necesidad ninguna de hacerlo, George Clooney se enfadaba con él y lo increpaba zarandeándole violentamente. Ante la situación y el aturdimiento de Tarantino, Clooney abrazaba a su hermano y le decía: "Cuando lleguemos a México todo será dulce romero, licor de graduación al 100% y arroz con judías, y ya nada de toda esta mierda importará".
En fin, aquella horrible película, salvada por aquel gran elenco de actores y por el inconfundible sello de Robert Rodríguez y Quentin Tarantino, forma parte de mi infancia, y aquella expresión del dulce romero quedó grabada en mi memoria para siempre. Aún a día de hoy, cuando una situación no es buena o es jodidamente mala, pienso: "Calma y "de chill"...llegará el dulce romero".

En Huanchaco luce el sol. Los "surfers" juegan con las olas y la larga playa de arena me permite correr sin zapatillas.
Me gustaría nadar como hacía en el Mediterráneo, pero esto es el pacífico, y la película Tiburón, y mi respeto y obsesión por ellos, hace que no me vea surcando a nado la superficie de estas aguas. Sería mucho más coherente y racional temer a las corrientes que no a los tiburones, pero bueno, cuando eres un tanto inconsciente y poco respetuoso con la naturaleza, mejor temer a lo que sea, por irracional que sea, que no a nada.
En frente del hostel, donde vuelve a haber un gato amo y señor del lugar (como en cada hostel en que he estado), hay una cancha de deportes y 4 pesas rudimentarias, rollo cárcel, para hacer algo de ejercicio.

Con todo lo relatado, alojamiento y comida barata, un libro y estos ratitos de escritura, ¿qué más puedo pedirle a la vida?. Pues siempre hay algo. Hoy sería un poco más feliz si no estuviera viviendo en persona eso que había visto en películas Americanas tantas veces. Hordas de niños disfrazados recorren las calles y se meten en todas partes, cual iracundas termitas o molestas hormigas, y preguntan: ¿dulce o truco?.
Seré un buen padre un día, pero, después de hoy, creo que, tanto yo como otros no padres, padres coherentes y todos los perros de la zona, acumularemos un remanente de aversión por los niños para un mes como mínimo.

Lobos de mar "loosers", ballenas "de chill" y últimos coletazos en Ecuador

Aquí ando, en un pueblo del pacifico llamado Salinas, apurando las horas que me quedan en Ecuador. Disfruto de las vistas del océano pacífico y del momento en que empiezo a teclear, intentando transferir recuerdos y pensamientos a este post.

Mañana por la noche tomaré un bus (intento borrar de mi vocabulario la expresión "coger", ya que me encuentro Argentinas por todas partes) desde Guayaquil a Piura. 15 horas de autobús donde sufriré la inaguantable música que abunda por aquí, donde hombres despechados cantan gimoteando por mujeres que debieron ser verdaderos diablos con vagina.
No sé si prefiero eso, o que pongan alguna infumable película con el volumen a tope también y sin posibilidad de personalizarlo. Debo reconocer que echo mucho de menos algunas cosas de Europa.
A falta de tren (la orografía de por aquí lo hace inviable), es lo que me queda y lo padezco en silencio. Con nocturnidad y alevosía, eso siempre. Al menos me aseguro de vagar unas horas por los mundo de morfeo, abstrayéndome así de la tortura.
No puedo decir que me vaya enamorado de la costa Ecuatoriana. No la he recorrido en la temporada más agradecida posible, y esta zona del pacifico tampoco es el caribe.

Yo paseando en Ayampe

Las visitas a Ayampe y Puerto López fueron algo decepcionantes. Había oído hablar de surf, de bonitas playas y de algarabía nocturna. Según me dicen, todo eso volverá en diciembre, pero mi realidad y vivencias han sido muy diferentes: Un cielo eternamente gris, un pacífico deslucido y sin lustre, y un ambiente más bien plomizo y poco festivo.

Había estado en playas realmente hostiles de Escocia, Irlanda e Islandia, pero esta me resultó especialmente gris.

Venir aquí a Salinas, hace un par de días, no mejoró demasiado las cosas. Imagínate una especie de Benidorm, pero mustio y poco animado, rodeado de "feismo" y sin la sierra Helada y el Puig Campana alzándose sobre la urbe.
Si me he quedado por aquí, es porque el hostel donde me alojo es realmente agradable, barato y en primera linea de mar.
Eso sí, aquí me he encontrado con alguna sorpresa que en Benidorm no hay.
Si me hubiera estado peleando por alguna mujer en los días anteriores a venir a Salinas y hubiera perdido la batalla, resulta que este es un lugar ideal para sanar las heridas, alimentarse bien y recobrar energías para volver a por tu revancha. Claro que, salvo cantando en un Karaoke el "Ella y yo" de Romeo Santos, a dúo con un bombero de Limón Indanza, no me veo peleándome por una mujer a día de hoy. Y además no soy un lobo marino, así que dudo que ellos me hubieran aceptado en el islote de "loosers" que han ocupado en lo que se conoce como la Puntilla de Santa Elena.
Allí, un gran grupo de lobos marinos machos, venidos desde Perú, se dedican a zanganear en el único lugar de Ecuador donde se pueden ver estos animales.
Me recordaban a la típica fauna de barra de bar Español, lleno de divorciados y solterones en tiempo de descuento y sin ánimos de nada ya, contándose la vida y rebozándose en sus penas y miserias. Pero bueno, parece ser que lo de estos es provisional y tan solo supone el descanso del guerrero, antes de lanzarse al mar y volver a intentar recuperar el harén que un día tuvieron. Joder, los admiro. Si ya debe ser cansino mantener un harén, perderlo  y tener ganas de intentar recuperarlo, me parece algo portentoso.
Llegué allí corriendo y los encontré de casualidad tras recorrer todas aquellas playas.
Ayer pedí prestado el Kayak que ofrecen en el hostel y me dispuse a ir a su encuentro, pero la reserva de la Puntilla, que además de lobos marinos acoge pelícanos y unas 35 especies más de aves, queda demasiado lejos para mis torpeza a la hora de remar, por no hablar de que el océano se asalvaja notablemente en aquella zona.
En Puerto López también estuve viendo animales exóticos. Para ello, tomé un barco que iba hacia la isla de la Plata, donde oí que podría ver un hábitat con ciertas similitudes a las islas Galapagos. ¿Qué puedo decir?. Quizás en otra época sea así, pero en octubre no creo que valga la pena ir, salvo que se sea amante de las aves exóticas.

En todo caso, no puedo decir que no valiera la pena la experiencia. Hice Snorkel, ví tortugas y peces con colores muy locos y, de camino a la isla, una mastodóntica ballena Jorobada estuvo saltando a unos 100 metros de la embarcación. Parece ser que tuvimos mucha suerte, ya que en esta época la mayoría de ellas ya han empezado su migración hacia el antártico.
A pesar del tono un poco pesimista del post, "Al loro, que no estamos tan mal", como dijo Laporta. 

Crónica de dos adoctrinamientos anunciados

Viendo el título del post, ya os podéis hacer a la idea de que va el tema de hoy. ¿Cansino?, ¿tóxico?. Bueno, todo es relativo. En todo caso, más cansino y más tóxico que la actual situación en Catalunya, fue el hecho de acabar normalizando el tener metidos en el parlamento Catalán a dos verdaderos cánceres para la humanidad como son la rabalera choni Inés Arrimadas y Albert Rivera, del que dicen que se ha pasado buena parte del verano "desintoxicándose"...de la política.

El escritor y sátrapa Vargas Llosa lo apoyó en los inicios de sus miserables lides de aglutinar el voto de toda la masa no independentista de Catalunya, para manipularla, toxificarla, haciéndola así a su imagen y semejanza, y convertir a una importante parte de la misma en "haters" de independentistas.

La historia explica que Vargas Llosa propinó un puñetazo a Gabriel García Márquez, cuando ambos vivían en Barcelona. No conozco el motivo, pero sí que García Márquez no comulgaba con el Franquismo y era un buen amigo de Fidel Castro. Con estos datos, es fácil imaginarlos llegando a las manos.

García Márquez dijo de Barcelona: “Barcelona es la nostalgia donde se vuelve siempre”. Adivinen por cual de los dos siento más simpatía y el motivo de haber titulado así el post. Ahora me falta leer uno de sus libros.

Decía que Albert Rivera había conseguido convertir en "haters" de independentistas a algunos de los que antes eran tan solo no partidarios de la independencia. En su miserable empeño, no tuvo en cuenta que corría el riesgo de convertir en independentistas a aquellos que dudaban y que empezaban a ver cosas de su querida EspaÑa que rechinaban y que empezaban a cansar. Cosas o personas como él. Y como dice la frase: "A veces uno elige de qué lado estar, simplemente viendo quiénes están del otro lado".

Corría el año 1999, y con 19 años llegué a vivir a Catalunya. En aquel mismo año, "El Dísop", un rapero "charnego" del extrarradio de Barcelona, irrumpió con fuerza en la escena del hip hop nacional gracias a la primera canción en Catalán que tuvo repercusión en el panorama.
La canción se llamaba "Jo no sóc polac, jo sóc Català". Vale la pena escucharla para entender la ideología de tanta gente como él en Catalunya en aquellos años, pero si no te apetece pinchar el link, la letra dice cosas como estas (copio y pego):

"La burguesia catalana amb l´extraradi es trunya, i no és ninguna conya, la peña para compte, perque el barri ensenya. I tant, barallant-se com a gossos per menjar-se el filet més gran, no es donen compte del que està passant.

La meitat de catalunya, la forma el sud de espanya. Els partits separatistes no sé de que s'extranyen amb declaracions estúpides que sempre porten cua, a la clase treballadora la independència se la sua".

Tras haberle perdido la pista,  hace unos días descubrí su perfil en twiter:

¿Qué hace que alguien a quien "se la sudaba la independencia", haya cambiado así?

Si piensas que es el  resultado del adoctrinamiento al que nos han sometido en Catalunya, lo que me nace decirte es que, a parte de poco respetuoso, eres un poco retrasado (es lo que tienen las faltas de respeto...que generan otras). Pero voy a hacer un esfuerzo por explicarte mi historia. La del Disop no la conozco, pero seguro que en lo esencial no difiere demasiado de la mía

Años 90. Cursé la EGB (antigua ESO) en un colegio de Torrente, un pueblo cercano a Valencia.

Me gustaba mucho el fútbol en aquella época y solía jugar en el patio del recreo. De repente y sin que ahora pueda recordar a que respondía aquel fenómeno, la gran mayoría de niños que jugaban el partido, empezaban a gritar "puta Barça, puta Catalunya" o "ehhhh ehhhh, es polaco el que no bote, ehhh, ehhhhh....." o "ehhhh ehhhh, es del Barça el que no bote, ehhh, ehhhhh.....". 

Gritaban al tiempo que elevaban los 2 brazos, imitando a los Yomus. Para quien no los conozca, decir que los Yomus son los hinchas más radicales del Valencia F.C.
Fueron expulsados del estadio hace años, pero los volvieron a readmitir. Como podéis imaginar, este colectivo profesa ideologías de ultraderecha y, a parte de ensuciar un deporte ya de por sí contaminado por otras lacras, se dedican a agredir a inmigrantes, a homosexuales, a gente que utilice el Valenciano y al colectivo antifascista de la ciudad del Turia. Sin ir más lejos, aprovecharon la Diada de la Comunitat Valenciana del 2017 como excusa para "liarla parda".

¿Qué puedo decir?. Mis compañeros, seguramente, no tenían ni idea de lo que hacían, ni de las connotaciones fascistas que aquello tenía. Pero lo hacían.

Me recuerda al libro 1984 de George Orwell, cuando llegaba el "momento de la ira", proyectaban a Goldstein en la pantalla, y todos gritaban las oportunas consignas contra el supuesto enemigo que había que odiar.

Recuerdo también la expresión "Catalinos", el cansino tópico de tacaños (eso es lo de menos, pero solo hay que ver la recaudación que consigue la Marató de TV3 cada año...en fin. ) y jamás una palabra amable hacia el pueblo Catalán. Todo junto te va calando y, siendo un niño, sin una personalidad formada y totalmente permeable al entorno, acabas teniendo cierta antipatía por Catalunya.

Por carambolas de la vida, allí acabé. Yo que, a pesar de la insistencia de mi abuela, nunca me había esforzado en hablar en Valenciano, y me iba a tocar lidiar con esos Catalanes radicales que me iban a obligar a hablar Catalán, corriendo el riesgo de que me discriminaran si no lo hacía.

Sobre este tema, recomiendo fervientemente un documental (son dos) de una chica Alemana, a la que su madre enseñó a hablar Catalán, que viaja en bici por Catalunya y la comunitat Valenciana intentando entender cual es el problema.

Mayúscula fue mi sorpresa cuando descubrí que la mayoría de gente hablaba en Castellano, y que los que hablaban en Catalán (que alguien hable la lengua propia y oficial de su tierra es raro de cojones, eh) cambiaban al Castellano al hablar conmigo, en la inmensa mayoría de ocasiones.
También me di cuenta rápido de que quien no lo hacía, no tenía mala intención, y de que había gente (muy poca, y más bien muy mayor) que tenía tantas dificultades para hablar en Castellano, como yo las tenía para hablar en Catalán. No había problema y nos entendíamos.

En la universidad pública donde estudié, pocos profesores hablaban en Catalán.

España tiene mucho que aprender en cuanto a adoctrinamiento. El "por mis cojones" genera aversión e independentistas, mientras que el hecho de acariciar con amor, cultura y libertad, genera gente que se interesa por aprender la lengua y la cultura de quien se la da.

Trabajé un par de años en fábricas del sector de automoción de la zona del baix Llobregat. Mis compañeros por allá eran charnegos también o hijos de charnegos. Buena gente, en su gran mayoría, pero recuerdo haber escuchado en aquel entorno la expresión "lufo" o "Catalufo" demasiadas veces, y demasiadas veces con connotaciones un tanto despectivas.

Posteriormente, en sectores públicos de la sanidad Catalana, me encontré con gente que no hablaba ni una palabra de Catalán (por sus cojones y no por su desconocimiento) y que despotricaban sobre Catalunya y sobre el supuesto nacionalismo independentista que discriminaba a quien no comulgase con él. Es esa discriminación que les tenía allí trabajando y que, por ejemplo, ha posibilitado que los mossos d'esquadra se hayan convertido en un nido de antindependentistas que rezuman odio y falta de profesionalidad, pareciéndose a guardias civiles y avergonzándonos profundamente.

Si hay algo del pueblo Catalán que valoro, admiro, y que me ha enamoró rápido, fue su civismo, su educación y su respeto, incluso, hacia gente que no corresponde recíprocamente. Claro, que siempre hay límites y estos días se están viendo las consecuencias de rebasarlos.

Podría hablar de la guerra de sucesión, de la guerra civil, del Franquismo (vigente y en ascenso...nunca mejor dicho a dos días de la exhumación:-) ), del 1 de octubre, de esta pasada semana, de presos políticos y de esa España fascista y vergonzosa que enseña las orejas. Podría hablar de toros y torturas (a toros y a personas), de un país con instituciones corruptas hasta la médula, de una justicia politizada e injusta y de una policía sádica que grita "a por ellos" con palabra y con hechos. Podría hablar del mayor índice de consumo de prostitución en toda Europa. 

De lo que no voy a hablar es de dinero. No me interesa ese tema, y menos entrar en debates sobre si  sería viable una Catalunya independiente. Aunque la respuesta es obvia, valdría la pena lidiar con cualquier tipo de adversidad con tal de desmarcarse de un estado totalmente decadente e inmoral.

Aludiendo al título del post, sí, era algo obvio y anunciado que alguien que llegaba a Catalunya algo intoxicado, pero no enfermo del cáncer que supone el dogma de la gran e indivisible patria Española, acabaría viendo ciertas realidades y poniéndose del lado del oprimido.

No seas como Pablo.

En un ejercicio de autoflagelación y errónea elección de mi tiempo libre, no pude evitar la tentación de ver la entrevista que le hizo Pablo Motos a Santiago Abascal, en el programa "El hormiguero" de antena 3.

No voy a escribir demasiado sobre lo obvio. Quien más y quien menos, y es probable que también tú, si estás leyendo esto, sabe lo que es VOX. 

No digo que no valga la pena invertir tiempo en destapar, más aún, lo que ya, de por sí, es evidente, pero ya hay bastantes documentos que lo hacen y, desde luego, mucho mejor y con más efectividad de lo que yo pueda hacerlo aquí. 

Descubrí, hace unos días, un programa de la televisión autonómica Vasca, que creo que vale su peso en oro. Dejo aquí el link donde se pueden encontrar valiosos reportajes sobre VOX, la derecha Española, los poderes fácticos siempre fieles a ella, y algunos otros temas que conviene tener muy claros para no dejarse liar por programas mainstream. Ya lo dijo Malcolm X: "Si no estáis prevenidos ante los medios de comunicación, os harán amar al opresor y odiar al oprimido".

No me sorprendió nada de lo que dijo Santiago Abascal. Tampoco cómo se desarrolló la entrevista. Ni las supuestas preguntas incomodas de Pablo Motos eran algo que no estuviera preparado (ni que el equipo de comunicación de Abascal no supiera previamente) ni tuvieran un objetivo claro, ni las respuestas de Abascal, adaptadas y suavizadas para lo que él considera "populacho", fueron espontaneas, campechanas y de corazón, tal como se intento hacer ver en aquel nauseabundo circo.

Lo que sí me sorprendió, fue la cantinela introductoria de Pablo Motos. Como presentador de un programa de una televisión, de carácter privado, él estaba en todo su derecho de invitar a Abascal, y de cantar un cara al sol, a dúo con él, si le apetecía.

Por otra parte, si Abascal se moderó e intento blanquear su fascismo de ultraderecha, ¿qué no iba a hacer Pablo Motos?. Pues lo mismo, pero de una forma mucho más rastrera y deleznable, porqué, a parte de empezar criticando a Pedro Sanchez (en otro contexto, habrían mil motivos para hacerlo), por no acudir a la llamada de su infumable vodevil de ideología para "cuñaos", luego se dedico a recitar los motivos para invitar al líder de un partido de ultraderecha.

Habló de que lo hacía por democracia. Lo hizo con esa sonrisa simpática y poco casual. Como tampoco es casual que la Catalana Susanna Griso inspire paz, sensatez y simpatía, cuando se dedica, desde hace años y con gran efectividad, a aumentar el odio hacia Catalunya, ignorando lo que conviene a España y magnificando, con vomitivo sensacionalismo, cualquier cosa que puede hacer daño a Catalunya.

La herencia de régimen del 78 sabe cómo hacer las cosas. Bueno, hasta cierto punto. No nos volvamos locos. No detectar las 8.000 urnas del referéndum del 1 de octubre , que recorrieron los 11.766 kms desde Mianyang (China) hasta Catalunya, en 3 trailers de 12 metros, indica ciertas carencias. Lo de perseguir, desde un helicóptero, un Audi A6, que acabó en una granja de vacas de la Garrotxa, sin percatarse de que Puigdemont había cambiado a un Passat bajo un Puente, y estaba votando en otro pueblo, tampoco dice mucho de ellos.

Pues eso, no seas como Pablo Motos, por favor. No vistas de democracia el hecho de blanquear el fascismo y hacerlo más tolerable.

Al final, el gran y fundamental problema no es que las ratas salgan de las alcantarillas, canten el cara al sol o exhiban simbología franquista. Tampoco que iletrados, por convicción y no por circunstancias, hablen de que Franco construyó embalses y gracias a eso vivimos y no andamos por ahí deshidratados.

El problema es que, cuando se normaliza el fascismo, toda España da un pasito hacia posiciones de derecha y también se normalizan hechos como que el partido del actual gobierno ("socialista y obrero"....cágate) no haya derogado aún la ley mordaza que hizo el PP. Esa ley que justifica que se apaleen Catalanes por votar, a Murcianos por pedir que se soterre el AVE, o a mineros Asturianos, Leoneses o Aragoneses por luchar por preservar sus derechos laborales.

Mientras, Pablo Iglesias, en nombre de las la supuesta izquierda Española con representación parlamentaria significativa, aconseja acatar la sentencia de ayer sobre el juicio a los presos políticos Catalanes. 

Mi abuelo, un Valenciano que, en su juventud, trabajó en Francia y que estuvo pasando propaganda antifranquista por la frontera, se revolvería en su tumba.
En fin, para acabar de una forma algo más distendida y no hablando de muertos, dejo por aquí el Link (minuto 28:30) de la parodia de la entrevista en el programa "Polonia" de TV3. 

Fútbol, el opio del pueblo. Del Ecuatoriano, pero en suelo Español.

O "panem et circenses", que decían los gobernantes de la antigua Roma, y que, perpetuado hasta nuestros días y utilizado por los gobernantes contemporáneos, vendría a significar "al pueblo, pan y circo".
Tras haber agotado mis provisiones alimenticias, esta mañana me he visto obligado a salir a desayunar al centro del pueblo y aprovechar así para comprar pan, entre otras cosas. El pueblo, de momento y a pesar de haber conseguido paralizar el país, sigue teniendo pan. Eso no me ha sorprendido. Lo que me tiene aún estupefacto, ha sido ver que el flujo de circo tampoco cesa.
He caminado los 15 minutos que me separan del centro del pueblo y me he metido en uno de los numerosos locales que sirven un desayuno continental bastante completo por 2,5 Dólares.
Fútbol en la televisión. "Vaya, no me libro del deporte rey", he pensado. También aquí lo es.
Argentina 3- Ecuador 1. "¿Ecuador?". Atónito, he escudriñado la pantalla con más atención. En la esquina derecha de la pantalla ponía "En vivo" y justo debajo el hashtag "en la cancha por la paz".
"¿Un partido de Fútbol de la selección Ecuatoriana con la que está cayendo?", he pensado. Aclarar aquí que, hasta ayer, iban 5 muertos, 929 detenidos y 554 heridos de diversa consideración.

El país sigue paralizado y la insurrección del pueblo es firme. Y no, los insurrectos, en su mayoría, no son mercenarios Venezolanos enviados por Maduro, como el presidente Lenin (tiene tela el nombre...) Moreno tuvo la desvergüenza de decir en un discurso, asqueroso y reaccionario, que tuve la desgracia de presenciar en directo, hace unas cuantas noches.
Hace 3 días, de aquí mismo donde estoy, salieron varios camiones cargados de indígenas de la zona, ataviados con pinturas de guerra y lanzas. Se dirigían a Quito. Lo mismo ha estado sucediendo en todo el país, y yo diría que los ánimos no están para circo. Desde luego, no he tenido la sensación, en absoluto, de que el pueblo se hubiera movilizado para seguir el partido.
Eran las 10:30h am y la hora no me parecía la más habitual para un partido de Fútbol de ese nivel.
Hablando con el camarero (que no hacía ni puto caso a la tele), me ha dicho que el partido se celebraba en mi país. Ante la vergüenza, como en tantas otras ocasiones, he sentido la necesidad de aclararle que no, que se jugaba en España. Pero no lo he hecho. Bastante tienen con lo suyo, como para que yo les cuente mis porquerías.
Conclusión: Medios de comunicación vendidos al servicio del gobierno y de los poderes fácticos, posicionándose en el bando de quien les llena el cuenco, mintiendo constantemente, manipulando para enfrentar al pueblo y, por si todo ello no fuera poco, emitiendo un partido de Fútbol que entretenga al pueblo y lo distraiga. Lo del hashtag "en la cancha por la paz", merece capítulo a parte. “¡Oh, qué hermosa apariencia tiene la falsedad!”, que dijo William Shakespeare.
Recuerdo un momento, hace una semana ya, cuando los transportistas iniciaron las protestas y paros, tras la subida del diésel de un 123% de un día para otro. Estaba comiendo en un restaurante, y en las noticias del mediodía de la televisión pública, se dedicaron a detallar todos los supuestos "privilegios" de los que disfrutaban los transportistas, respecto al resto de usuarios de vehículos, y los "currículums" delictivos y cuentas pendientes con la justicia de las cabezas más visibles de aquellas primeras movilizaciones.
Sobre los integrantes de la selección Ecuatoriana y el hecho de, dadas las circunstancias, jugar un partido de Fútbol amistoso...en fin. No sé que opina la gente por aquí. Yo prefiero no escribir más al respecto.

Como se puede ver, también han habido protestas en el estadio Martínez Valero de Elche

Sí que escribiré algo sobre el país donde se ha disputado el partido. Podía haber sido en Tegucigalpa. No sé, quizás en la Colquide de los argonautas. Hasta en Moderdonia si te empeñas, pero no, España no deja pasar una oportunidad para hacer el ridículo y dar la nota. ¿Para qué negarse a acoger el partido en territorio Español, por respeto al pueblo Ecuatoriano?. Claro que, ¿qué se puede esperar de un estado fascista, cuyo presidente del gobierno actual hace unas declaraciones, ya en el contexto de violenta represión al pueblo, donde dice ofrecer apoyo incondicional a Lenin Moreno?. Pues yo te lo digo: Te puedes esperar cosas como que un botarate, venido desde las tierras de Don Quijote y Sancho Panza, se haya puesto a gritar hoy en la estación de autobuses, hablando sobre su necesidad, a todas luces secundaria e intrascendente, de salir de este país y haya estado rebuznando que no es democrático manifestarse de esta forma, cortar vías de comunicación y hacer lo que los manifestantes están haciendo. "Viva España, viva el rey, viva el orden y la ley", le ha faltado añadir.
Por cierto, Ecuador ha perdido 6-1 y los comentaristas parecían muy preocupados sobre quien debía asumir el cargo de seleccionador en el futuro.
Yo me he ido de allí con contenido para hacer un post, con un poco de sello propio, sobre lo que por aquí está sucediendo, y mi circo han sido dos horas y media de Trail Running por el terreno más salvaje, aislado y poco concurrido por el que había corrido hasta ahora. Tras varias caidas, sin móvil encima y pisando a ciegas en espesa vegetación, donde me imaginaba serpientes e insectos varios, me he tenido que encomendar a la Pachamama, que dicen por aquí, y todo ha salido bien.

Estado de excepción

Demasiado tiempo ha transcurrido desde la última vez que actualicé este espacio. Si bien es cierto que el tiempo ahora mismo tiene un valor bastante relativo para mí, también lo es que me llena escribir y, ¿para que negarlo?, me gusta el feed-back que recibo, ocasionalmente, sobre mi estilo a la hora de escribir, el contenido o sobre las emociones que transmite o genera el mismo. En fin, me gustaría hacer un curso de escritura algún día, y acabar de pulir los cuantiosos déficits que contienen los escritos que voy dejando por aquí.
Lo cierto es que, desde la última entrada, cuando he tenido tiempo, me han faltado las ganas o la inspiración, y cuando he tenido de esto último, el momento no era el idóneo para ponerme a "blogguear".
Ahora sí lo es. Aquí en Ecuador, son las 20:45h de un miércoles de octubre. Aún pienso en clave Catalana, y por casa son las 3:45h. Suelo imaginar lo que estará haciendo por allá la gente que quiero.
Lo cierto es que no me he acostumbrado aún a estar fuera de Europa. Influye el hecho de estar viviendo una vida nómada y donde no existe la rutina, factor este que puede parecer muy cool y envidiable, pero que tiene su parte no tan chévere, que dirían por aquí. Lo cierto es que viajando en bici por el norte de Europa, durante gran parte de este pasado verano, las cosas también fueron así, e incluso más exentas aún de cualquier atisbo de estabilidad, pero el hecho de estar en Europa hacía que sintiera un punto de sensación de control y de estabilidad emocional, que aún no he llegado a sentir por aquí. Espero ese punto de inflexión, que ahora mismo no soy capaz ni de vislumbrar.
Esta mañana, tras desayunar y hacer la compra en el mercado, he estado corriendo por montaña durante 2 horas. Subir las montañas que rodean Baños, no es una tontería. Alternando el correr y el andar rápido, he llegado a los 2.600 metros de altitud, y me he vuelto a dejar caer al núcleo urbano por un vertiginoso sendero que salva unos 700 metros de desnivel en poco más de 3 km's.

Aquí poso junto a Nicolás Fiallos, un ilustre cantautor, oriundo de Baños, que, en el vídeoclip de esta canción, refleja bastante bien cómo es este pueblo y el ambiente que se respira.

Después de la siesta, he estado merendando unas palomitas caseras con Emilia y sus 2 hijos. Emilia es una mujer Colombiana que lleva un mes, por aquí por Baños, regentando y administrando el Hostel donde me alojo. Lo hace a cambio del alojamiento para ella y sus hijos. A veces, mientras cocina y elabora todo tipo de productos de la forma mas barata y natural posible, me habla de su país, de los motivos de su salida del mismo y de sus planes futuros.
Hace un par de días que estoy intentando cocinar, cada vez más, yo también. Creo que también le acabaré copiando a Emilia lo de trabajar en algún Hostel a cambio de alojamiento. No se me caerán los anillos, que no llevo, si tengo que limpiar, hacer camas o atender, con mi penoso inglés, a los clientes en la recepción. Si pudiera dar clases de Español, cosa que he visto ofertada en algún Hostel, como posible opción de voluntariado, ya sería la "reostia".
En todo caso, haga lo que haga, espero no convertirme en el típico voluntario de Hostel "fumeta", con algún cóctel alucinógeno siempre preparado para ofrecer a las clientes féminas, y con guitarra Española siempre cargada y preparada para embaucar a pobres incautas que, por alguna extraña razón que se me escapa, ven interesante y menos vulgar al primer petimetre que sabe tocar 3 acordes.
El título de este post tiene 2 motivaciones. La primera es mi momento vital, y supongo que no hace falta explicar mucho más al respecto. El segundo es que Ecuador está en estado de excepción desde hace unos días, y las cosas andan un tanto revueltas por aquí.
No voy a empezar a redactar ahora un tostón al respecto, combinando los hechos objetivos con aspectos ideológicos de cosecha propia y de carácter comunista. No por falta de ganas, sino porque lo que pudiera escribir sería un vulgar batiburrillo de cosas que he leído o que he visto. Recomiendo, especialmente, la explicación de Inna Afinogenova en el canal de la agencia Rusa RT, el cual me parece un medio imprescindible para seguir la actualidad y entender el momento que vivimos a nivel mundial.

Bona nit!!

Príapo en la estación de bomberos y paramédicos de Limón.

No, no es una imagen sin sentido para conseguir que hayas abierto el enlace.

Cuando insté al bombero, que se había ofrecido voluntario para hacer de víctima, a ponerse aquel bolígrafo por debajo del pantalón y simular que, además de presentar otros síntomas compatibles con una lesión medular, también presentaba una evidente y notoria erección, tenía muy claro que, a la mayoría de los asistentes a la capacitación, aquello no les iba a sorprender ni a descolocar lo más mínimo.

Ya había podido comprobar, durante aquellos 3 días de formación, que ahí "hasta el más tonto hacía relojes", que dice la famosa frase, y que, sobretodo a los paramédicos, poco les podía aportar yo, más allá de revisar y actualizar algunos conceptos teóricos y compartir con ellos algunas técnicas de inmovilización y movilización de pacientes en un contexto de patología traumática y, en consecuencia, de posibles lesiones osteomusculares.

 Me considero muy afortunado por haber tenido la oportunidad de trabajar durante 4 años en la escuela "Joviat" de Manresa, un centro educativo de referencia en la Catalunya central y, en general, en toda Catalunya, sobretodo en algunas ramas de formación profesional.

Allí aprendí muchas cosas. Nunca se me aconsejó demasiado. Los mejores "influencers" que tuve no iban por ahí dando consejos, aunque pudieran y se hubieran ganado la credibilidad y el respeto para poder hacerlo. Solían estar por allí, sin más. Se movían por el centro, casi siempre con una sonrisa dibujada en la cara, siempre positivos/as, resilentes ante la presión y las circunstancias adversas, y, aparentemente, iendo cada uno a lo suyo. 

A pesar de esa sensación, la realidad es que era muy fácil obtener ayuda o consejo, si lo necesitaba, por ocupados que pudieran estar mis compañeros. Como me dijo una compañera en cierta ocasión: "Ser un buen profesor solo requiere tiempo y experiencia, pero nadie que no sea una buena persona, llegará a ser un buen profesor jamás". Allí estuve rodeado de excelentes personas, con una seductora mezcla entre humanidad, abundantes cualidades y humildad, como nunca antes había visto.
En la asignatura más importante y más práctica que impartía, a los alumnos del ciclo de técnico en emergencias sanitarias, tenía asignado el apoyo de otro profesor que trabajaba allí a tiempo parcial, compatibilizándolo con su trabajo principal de técnico en emergencias en una ambulancia de soporte vital avanzado.

El mundo de las emergencias sanitarias nunca ha sido mi favorito y, de hecho, se podría decir que me he reconciliado con él, a través de la docencia y de gente como el técnico del que hablaba. Rubèn Castillo, actual director editorial de la revista "zona TES", y un genio en todo lo relativo a inmovilizaciones y movilizaciones de pacientes traumáticos. Un tipo sencillo y humilde, que igual que se sacaba de la manga una sublime clase introductoria teórico-práctica, donde fundamentaba de forma magistral lo que luego haríamos a nivel práctico, se te ponía a limpiar la ambulancia del centro, se la llevaba a poner gasolina, o te publicaba un libro que, de forma sencilla y sin grandes alardes ni estridencias, fundamenta y convierte en ciencia, conceptos prácticos que antes quedaban, en demasiadas ocasiones, en el terreno de lo empírico.
Volviendo al inicio del post, decía que tenía muy claro que aquellos alumnos sabrían que aquella erección se llamaba priapismo, y que, dentro de aquel contexto, lo debían interpretar como un signo inequívoco de alta posibilidad de lesión medular. Así fue.

Lo que no sabían, o no recordaban en aquel momento, era el mecanismo fisiopatológico de aquel hallazgo, bastante paradójico, por otra parte, si no se sabe de que va el asunto. 

Sin ánimo de hacerme pesado y pidiendo perdón, de antemano, a quien no le interese el tema, tan solo explicar que, cuando se produce según que tipo de lesión medular, el sistema nervioso simpático (el encargado de aumentar constantes vitales, como la tensión arterial) deja de actuar, y pasa a  predominar la función del sistema nervioso parasimpático. Debido a ello, se produce un tipo de shock, llamado neurogénico,  que comporta una hipotensión vascular generalizada y desequilibrios en los mecanismos de vasoconstricción-vasodilatación de los vasos. En los del "palitroque" en este caso.

El porqué del nombre del signo, lo dejo para el final del post.
Había oído hablar sobre la figura del paramédico, tan solo de forma superficial. Sabía que era una figura que no existía en España, pero sí en América, Canadá o el Reino unido. Sabía también que eran una especie de técnicos en emergencias sanitarias, pero con muchas más competencias para realizar técnicas invasivas y administrar medicación.

Lo que no sabía es que eran unos estudios de 3 años de duración, ni que hacían 2000 y pico horas prácticas, tanto en ambulancias como en diversos servicios hospitalarios.

En fin, más que seguir dando este tipo de datos fríos, quisiera hablar del personal asistencial que me encontré en el parque de bomberos de Limón, el cual debido a su situación geográfica y a la orografía del territorio que cubre, tenia una serie de particularidades dignas de comentar.
Allí, una gran parte de los bomberos, también tienen el título de paramédico, están en ello o, en su defecto, tienen notables conocimientos, aprendidos de forma autodidacta, en cuanto a conceptos necesarios para la atención de pacientes en el ámbito de las emergencias prehospitalarias. Ellos cubren cualquier tipo de servicio emergente, sean de carácter puramente sanitario, o más relativos a la extinción de incendios, rescate de víctimas atrapadas por inundaciones o derrumbamientos, o rescate de cadáveres en situaciones y terrenos extremos.

Lo hacen con poco personal y escasos recursos, si los comparamos con los disponibles en Europa o incluso en zonas más pobladas de Ecuador y, debido a ello, me encontré con una motivación extrema y una altísima conciencia sobre la necesidad de estar bien formados y rozar la excelencia a nivel competencial.
En la parte práctica de la capacitación, me topé con lo que implicaba la escasez de recursos, personales en este caso, de la que hablaba. Cuando yo hablaba del concepto de maniobras regladas y del número de intervinientes necesarios para efectuarlas, me topaba siempre con una misma respuesta: "Ya, pero es que, en esa hipotética situación, seriamos 3 a la sumo". Entonces, yo contestaba: "Pues tendríais que activar otro recurso y esperar". Y todo concluía con un rotundo: "No vendrían más recursos". Todo ello, sin haber mencionado que quizás habrían tardado una hora y media en llegar al lugar del incidente, y lo habrían hecho accediendo por una intrincada  y abrupta pista forestal con constantes desniveles, camino que habría que deshacer en sentido inverso y con un posible paciente crítico dentro de la ambulancia.
Escuchando todo aquello y habiendo conocido algo de aquel territorio, me da la risa cuando pienso en lo que nos afecta la fisiopatología del transporte sanitario en Catalunya.

Esta instantánea la tomé en la oficina de emisoras del parque, y creo que lo dice todo. Para quien no conozca el libro, se trata de un libro Norteamericano, considerado como una especie de biblia en cuanto al paciente traumático prehospitalario se refiere.

El hecho de que el libro estuviera allí no era casual o fruto de un ejercicio de mero postureo. Era muy habitual que me los encontrara cultivándose, con este o con otros libros de referencia.
El libro en sí, combinado con la imagen que había en el escritorio del ordenador de la foto, definen muy bien el compendio de virtudes que me encontré en aquel parque y que debería estar siempre presente en el mundo de las emergencias sanitarias.
En fin, para cerrar el circulo y concluir, decir que terminé la formación presentándoles a Príapo, y que así entendieran de donde venía el Priapismo.
Aquí, el amigo de pene sobredimensionado y siempre erecto, es considerado un dios de la fertilidad, pese a que es impotente y lleva su pesada carga como una inútil penitencia. Una penitencia que, según la mitología Griega (la Romana dice otra cosa), no se ganó directamente, sino que le vino impuesta como consecuencia de los pecados de su madre Afrodita que, tras mantener un idilio con Adonis, siendole así infiel a su esposo Dionisio, fue castigada por Hera (hermana y mujer de zeus), dotando a su bastardo de unos enormes e inservibles genitales.