Mario Vargas Llosa en España, Venezolanos y yo en Arequipa

Dejándome llevar por las recomendaciones de un grupo de mochileros de diversa procedencia y similares gustos a los míos, con el que compartí un trekking de 4 días en el parque nacional de Huascarán, tomé un autobús hacia una de las ciudades más importantes de Peru: Arequipa.

Tras 16 horas en la carretera, muchos podcasts y alguna que otra película, llegué allí y la ciudad no me entusiasmó. Tampoco tenía grandes expectativas respecto a ella. De hecho, si fui hasta allí fue para visitar el cañon del Colca y no por la ciudad. Ya aviso que no soy, ni lo intento, una buena referencia a la hora de recomendar lugares o dejar de hacerlo. Sobretodo para lo segundo.

Jugar con las alpacas fue lo más "chevere" que me llevé de aquel trekking

Tras moverme un poco por la ciudad y valorar opciones, acabé contratando un trekking de 2 días con un carismático y, aparentemente, fiable tipo Francés que llevaba viviendo y trabajando allí 6 años. Escudriñado por mi curiosidad (de la "rosa" y de la que me generaba el hecho de que alguien deje Francia, un país que me fascina en muchos sentidos, para establecerse allí ), me acabó contando que andaba por allí desde que 6 años atrás, durante un viaje de mochilero por Sudamerica, se enamorara locamente de una chica. Estas historias son un clásico por aquí. Me gusta escucharlas. Son un poco como de película. Contrastan con unos tiempos de demasiada realidad y cierta incapacidad generalizada para saber ver y dejarse llevar por la fantasía cuando surge.

Del cañón del Colca sabía que era el segundo más profundo del mundo, por delante del del Colorado en EE.UU. Siendo así, la historia prometía. El resultado no fue el que esperaba. Quizás la época no fue la óptima y la verdad es que aquello estaba más seco que la boca de un pastillero. Ademas, supongo que no pude evitar comparar con el Treking de Santa Cruz en Huascarán y, aunque fuera de forma inconsciente, lo debí estar haciendo constantemente. Tanto el lugar como la sinergia del grupo con el que compartí la experiencia, no fueron lo mismo.

En fin, ya de vuelta a la ciudad, la recorrí intentando llevarme un mejor recuerdo de la misma. Tras no conseguirlo demasiado y agobiado por un notable calor, me metí en una peluquería un poco "tugurio" y maté mis penas cortándome el pelo y hablando con la peluquera.

Me explicó 2 cosas: Que Mario Vargas Llosa era oriundo de allí, y que la ciudad, al igual que todo Peru, estaba atestada de inmigración Venezolana y que aquello estaba provocando mucha inseguridad y delincuencia.

La verdad es que estoy un poco cansado del tema, que me persigue desde Ecuador, y que me recuerda mucho al habitual discurso que, sobre la inmigración, pregona la derecha Española, esa que mediante nauseabundos niñatos pijos de la capital del reino, estudiantes de Esade de medio pelo y másters regalados, vomitan toda su parafernalia reaccionaria y fascista, y manipulan a lo que saben que es un perfecto caladero de pesca, es decir a las masas de un país que sigue rezumando demasiado Franquismo y la estulticia de 40 años del atraso cultural.

Respecto al primer tema que me mencionó, sin saber si aquella mujer sentía especial admiración por el escritor nacido en su ciudad y para que no me hablara más de Venezuela, tuve a bien ponerla al día de lo que su compatriota andaba haciendo por España, o sea el ridículo.
Eso sí, hay  que reconocerle el hecho de haberse adaptado perfectamente a las costumbres de la derecha Española. Los 2 millones de Euros de deuda que, según hacienda, llegó a tener con las arcas del país que tanto quiere mejorar ahora, dan fe de ello.

Vargas Llosa con lo mejorcito de cada casa y a full con España.

Lo que sí me incomoda es que un inmigrante como él comulgue con partidos de derecha Españoles, y lo que me repugna es que además, fuera uno de los "patrocinadores intelectuales" de Ciudadanos, un partido financiado por los poderes fácticos cuyo objetivo fue inocular odio y dividir a la sociedad Catalana, y cuyo resultado ha sido que el partido agonice a día de hoy, que el número de independentistas haya aumentado considerablemente y que el mal llamado "unionismo" se haya venido arriba demostrando lo que es en realidad, ni más ni menos que la escisión Catalana del perfecto facha iletrado "muy y mucho Español". Luego está el unionista de verdad, que no es aquel al que los medios suelen prestar la atención ni el que se manifiesta rodeado de paletos y portadores de la bandera del pollo, sino gente de buen corazón e ideas legitimas y respetables que por múltiples motivos, ya sean de carácter identitario o pragmático, no desean la independencia de Catalunya, pero tampoco que hayan presos políticos en su país.
Vargas Llosa participó hace un año en la convención nacional del partido popular, y bueno, ya sabemos cuales son las ideas de este tipo de gente respecto a la inmigración. Se enorgullecen del viaje genocida de sus antepasados Españoles y hablan del "descubrimiento" de América, como si hablaran del fuego o de una vacuna, pero les molesta que, del continente que expoliaron y siguen expoliando, venga gente a intentar ganarse la vida.
El escritor de Arequipa, como no podía ser de otra manera, también es un perfecto tonto útil para expandir la idea de que Venezuela y su régimen dictatorial son una tragedia para el mundo, de que Rusia sigue siendo el diablo comunista que intenta desestabilizar el planeta ayudando al gobierno de Maduro, y de que la inmigración Venezolana está aumentando los índices de criminalidad en su país.
Es como Juanes, Alejandro Sanz o Miguel Bose, siempre comprometidos para luchar contra la dictadura de Venezuela, locos por hacer conciertos benéficos,  pero totalmente indiferentes a los muertos que han estado provocando los gobiernos, supuestamente demócratas, de Ecuador, Chile o Bolivia.
En fin, yo sé poco de la vida y mucho menos de Venezuela, así que me gusta escuchar a quien puede hablar de las cosas con propiedad y habiéndolas vivido. En base a eso he escuchado con atención por aquí a unos cuantos inmigrantes Venezolanos, pero cuando alguno de ellos me ha empezado a  hablar de comunismo, de Rusia y de huevadas varias, sin haber mencionado en ningún momento el bloqueo económico de EE.UU y otras "minucias" por el estilo, los oídos se me bloquean.
La palma se la llevó uno que, yendo más doblao que un chino agradecido y después de hablarme de las mujeres Venezolanas, me habló con admiración del rey emérito y aquel vergonzoso episodio donde intento hacer callar a Hugo Chávez, aquel supuesto dictador Venezolano, del que el escritor Uruguayo Eduardo Galeano dijo que era el más extraño dictador que jamás ha existido.
No sé como hubierais reaccionado vosotros. Yo le acepté el trago que me ofrecía, tras habérselo rechazado en un inicio, a ver si me relajaba un poquito y no pensaba en matanzas de Elefantes y en famílias desestructuradas con graves problemas sociales, miembro en la cárcel incluidos, y le sugerí que mejor volviéramos al tema de sus compatriotas féminas.

Lima y los peligros de la ingeniería del céntimo

Tras más de un mes sin actualizar, de nuevo por aquí. Sin poder utilizar la falta de tiempo como excusa, y sin necesidad alguna de utilizar subterfugios exculpatorios por no haber inmortalizado aquí lo vivido en este tiempo, solo me queda decir que no me he sentido inspirado para hacerlo.

Un buen amigo y el mayor exponente de "Georgecloonismo" terrenal que conozco, me puso un apodo que, aunque totalmente inmerecido, me divierte bastante.

El sobrenombre de "ingeniero del céntimo" vino motivado por la fiscalización económica que, en el contexto de la previa de un viaje de fin de semana al este de Europa que compartí con él y con un grupo de amigos en común, tuve que ejercer para que, sabiendo que en las noches festivas sería totalmente inoperante a la hora de fiscalizar nada y que incluso podría llegar a ser uno de los que más alentara el dispendio monetario incontrolado, el presupuesto no se nos fuera de las manos ya de antemano.

En fin, es evidente que si quiero que el viaje que me ocupa sea sostenible en el tiempo, el autocontrol en el gasto debe estar siempre presente, sobretodo teniendo en cuenta que han habido, que hay y que habrán momentos donde eso no será así.

Ademas intento no caer en el síndrome del típico "viajero cuñao" Español, ese que vuelve a casa haciendo gala de su capacidad para regatear y se enorgullece de sus porquerías de colonizador contemporáneo, mientras en casa paga 9 euros por una ensalada o 20 por un cubata en Ibiza. 

Ando por Lima actualmente, la ciudad que más me ha gustado de las que, de momento, he visitado en Sudamérica. Una ciudad cosmopolita con un bonito malecón con vistas a los magníficos atardeceres del océano pacífico, buena comida y gente "bravaaaasaaa" que se dice por aquí.

Desde la capital de Peru me he estado moviendo, de forma intermitente, hacia otras localizaciones de interés turístico, y espero acabar tomando un vuelo desde aquí hacia un nuevo país.

La verdad es que no suelo salir de Miraflores, el barrio donde se concentra casi toda la riqueza de la ciudad y donde se aglutinan la mayoría de turistas, junto al de Barranco, el barrio "bohemio" de esta ciudad. Junto al barrio donde se ubica el centro histórico, son los 3 barrios recomendados en las guías y de los que se supone que no es demasiado seguro salir.

Vicio y lectura de Metacuentos chinos sobre Sudamérica

La prensa, siempre un buen barómetro de una sociedad, y la impotencia, un clásico entre las preocupaciones de la misma, indiferentemente de donde uno vaya

Cualquier articulo aqui es susceptible de ser publicitado por una aspirante a "Malcriada del Trome"

Lo que relataré a continuación, en vez de desde el punto de vista del vulgar "garrepa" (tacaño en Català), lo podría enfocar desde el del viajero alternativo, de alma aventurera y espíritu inquieto. Bueno, lo cierto es que quien me conozca puede pensar que, por el tema de los viajes en bici y tal, sí lo soy. No lo sé. En todo caso, no lo soy si eso significa empeñarse en meterse en lugares peligrosos, desafiar las recomendaciones de los locales y ser un verdadero capullo de manual. 

De hecho, por unos u otros motivos, me he acabado moviendo más de la cuenta por lugares que hubiera sido mejor evitar. Pese a tener los pies en el suelo y saber que estoy en una zona del mundo donde es inmensamente más posible que en Europa acabar tus días debido a causas de muerte violenta, también creo que el miedo, no está del todo justificado. Aún con esa creencia y la supuesta protección que me ofrecen los ángeles a los que, desde un punto de vista alejado del catolicismo, reza mi madre, la verdad es que no tengo ningún interés en descubrir hasta donde se puede estirar la cuerda.

Después de varios días buscando en Miraflores la forma de acercarme a las islas Palomino a nadar con lobos marinos, me di cuenta de que estaba metido en pleno círculo del "turisteo" y de que allí no iba a encontrar nada por menos de 50 euros. Estudiando la excursión bajo el punto de vista de la ingeniería del céntimo, el resultado era no apto.

La historia es que el punto de salida de la excursión estaba en el barrio del Callao, uno de los más peligrosos de Lima. Perteneciente al barrio, aunque siendo otro mundo totalmente diferente, se ubica lo que se conoce como "la punta del Callao", desde donde salen las excursiones hacia islas Palomino.

Esta minúscula parte de la ciudad acogió en su día a unos 6000 inmigrantes Italianos que huyeron del país transalpino durante la segunda guerra mundial. Se dice que utilizaron la madera de los barcos en que llegaron para construir sus viviendas, y a día de hoy suponen una colonia estable que prosperó en el barrió, habiendo establecido negocios y contando incluso con un "serenazgo" (así se le llama por aquí a ese tipo de policía soft que realiza labores de vigilancia y seguridad ciudadana, más que otra cosa) propio que, en sentido funcional y no solo físico, aísla la zona y la convierte en una especie de oasis cero representativo de lo que es el Callao.

Buscando motivación para salir a correr y además conseguir la excursión a un precio algo más razonable, hice corriendo los 17 km's que separaban mi Hostel de la punta del Callao. 

Me habían advertido que evitara la zona de "Los Barracones" en el Callao. Tras correr los primeros 12 km's pegado a la playa más o menos practicable, tuve que dejar el litoral y meterme en calles interiores. Llego un momento donde, ya en el barrio del Callao, no vi claro por donde seguir ni como evitar los famosos "Barracones". Le pregunté a un policía y me indicó el camino que, precisamente, me hizo recorrerlos. En fin, no sé que pensar sobre eso...hay quien después me dijo que no le extrañaba. En todo caso, como él me dijo, solo encontraría algunos "fumones" y, si no llevaba nada de valor a la vista, nadie me haría nada. Así fue, y la verdad es que ni siquiera me sentí observado.

En fin, la excursión allí se me ofreció a 35 euros al cambio y fue "bien Chevere".

"Estamos en el siglo XXI. No podéis andar ahí cosificando, con los harenes y con el rollo machirulo". No me hicieron ni puto caso.

Ucrania (II): De Kiev a Vic, Chipollino y panes de leche

Esta es una entrada que me debía a mi mismo y que supone la continuación de una anterior que hice en mayo, y que titulé: "Ucrania (I): "Pryvit Kiev, do pobachennya Poroshenko".

A veces, me martiriza no escribir algo cuando considero que es el momento de hacerlo. Pienso que las palabras que no plasme e inmortalice, de alguna forma y en la coyuntura oportuna, se me escaparán para siempre y nunca las podré recuperar. Desde luego, nunca serán las mismas exactamente y, en ese sentido, se podría decir que algo se pierde. Depende de cómo se mire, se puede pensar que, quizás, algo se pueda ganar también. Sobretodo si hablamos de contextos negativos. No es el caso.
Por suerte, me cuesta evocar a aquel yo pretérito que, hace años, pudo escribir cosas que pudieran llegar a  borrar hasta los buenos recuerdos que, sin merecérselos, alguien se pudiera llevar de él.

Junto a la calle Leonida Pervomais'koho de Kiev, hay una pequeña plaza donde se ubica la estación de metro de Klovska. No parece la plaza más bonita del mundo, pero mejora bastante en jornadas soleadas y también con el paso de los días, como toda la ciudad de Kiev.

El metro de Kiev tiene la particularidad de que posee la estación más profunda del mundo. No, no fue un capricho del sucesor de Stalin, Nikita Jrushchov. Sus 105m de profundidad fueron necesarios para que el metro pudiera cruzar el río Dnieper, uno de los 5 grandes ríos que desembocan en el mar negro.

En el tiempo que se tarda en bajar las interminables escaleras mecánicas que bajan a la estación "Arsenalnaya" (en homenaje a la fabrica de armas "Kiev Arsenal"), da tiempo a que las parejas ociosas se besen y se queden abrazadas durante algunos minutos, mientras que la marabunta trasiega incesantemente, obligada por las urgencias de una ciudad demasiado occidentalizada y con la aparente frialdad propia del este.

En la plaza que comentaba, junto a la boca de metro de la estación Klovska, hay un encantadora cafetería, llamada "Lviv croissants", donde se pueden tomar cafés y opulentos cruasanes aderezados con Nutella y otras delicias.

Siento una especie de amor-odio por el acto de fotografiar comida.

Si sale, el tímido sol de la primavera Kievita entra con abundancia en el local, a través de las enormes cristaleras, dando calidez e iluminando las conversaciones y risas de la clientela. Mejor no ir allí con prisas, conversar relajadamente, y tomarse con buen humor el hecho de que el camarero se pasee con tu cruasan por todo el local y siempre lo acabe dejando en mesa ajena.

En Vic, en la rambla del Mèder, junto al rió homónimo, hay una cafetería que me recuerda a la anterior que describía. El sol de Vic tampoco es demasiado ubérrimo por las mañanas y, también allí, se agradecen las diáfanas cristaleras que le permiten entrar con total libertad. El ambiente es de "caliu" que se dice en Catalán. Sobretodo, por el contraste con el exterior, donde el clima continental y húmedo, al igual que en Kiev, sume a Vic en una espesa "boira" (niebla, en Español) matinal que confiere a la ciudad de un aspecto fantasmagórico y algo lúgubre.
Hablando de lugubridad y volviendo de nuevo a Kiev, cuando llega la hora de comer se puede ir a un restaurante que hay en la calle Lesi Ukrainky de la capital de Ukrania.
La estética del local me recordó a la decoración de aquellos inmuebles Españoles, típicos de los años de la posguerra, que aún siguen en pie en muchos barrios de jubilados de clase obrera.
En todo caso, la lugubridad  es algo interpretable, relativa y combatible con risas y con historias de las que reírse, aunque sea por no llorar.
En la vetusta televisión del lugar  emiten clásicos del cine Soviético y "Chipollino el niño cebolla".
Si estás leyendo esto, seguramente te suena a chino lo que te digo. Bueno, pues a partir de ahora te sonará a Italiano y a Ruso. Chipollino es el protagonista de unos míticos dibujos animados, del autor Italiano Gianni Rodari, que entretuvieron e hicieron las delicias de muchos niños Soviéticos, haciéndose tremendamente populares por aquellos lares.
No era casual que "cebollín", como se le conoció en España, estuviera en aquella pantalla. El local trataba de emular lo que fue un humilde apartamento Ucraniano en aquella época, y conseguir así conferir de un característico "homy ambient" Soviético al lugar.

Cipollino y el caballero Tomate en un sello ruso de 1992

Decía lo de reírse por no llorar, porqué la historia de cómo conocí a Chipollino no tiene desperdicio. Hace 2 años, dos conocidos cómicos de un programa de humor Ruso consiguieron hacerse pasar por ministro de defensa del gobierno de Letonia, y hablar con la exministra de defensa Española De Cospedal.
Agárrense a la silla. Entre otras lindezas, como la de que el 50% de los turistas que había en Barcelona en aquel momento eran Rusos, le dijeron que el secesionista, terrorista, "Spanish public enemy" y abominable monstruo Carles Puigdemont, estaba trabajando para el servicio de inteligencia Ruso, haciendo sus fechorías con el sobrenombre de "Chipollino".
Dejo aquí el link del esperpento y enésimo ridículo de España en este tema, y juzguen ustedes. Como dice mi blogger favorito (http://ciclismo2005.com/): "huele tanto a rancio y a gol en las gaunas, que si volviera Berlanga, le daría para rodar una película"
Deja buen sabor de boca pasear por el casco antiguo de Vic. Desde la Rambla del Mèder se puede seguir la ribera del río, cruzar el pont de Queralt y disfrutar del bonito y pacífico ambiente rural que aún se respira en la capital de la comarca de Osona. Los martes y los sábados hay mercado en la "plaça Major". Este es el lugar más emblemático de Vic.
Si leéis esto desde fuera de Catalunya y tenéis la oportunidad de ir por allí, hacerlo sin miedo. Si queréis ir ataviados con una bandera de España, podéis hacerlo. Hombre, no os digo que os vayan a dar besos y abrazos, pero nadie os agredirá físicamente. Por no haber violencia, allí no queda ya ni la violencia que ejercía el xenófobo fascista Josep Anglada, inhabilitado para ejercer cargos políticos debido a una condena por amenazas a un menor de edad de Arran.
Cuidado, eso sí, con los coches. Puede ser que a algún "Tabarniano" le dé por ofenderse con los lógicos lazos amarillos y demandas de libertad, dados los actuales secuestros de Catalanes perpetrados por España, y "la líe parda" poniéndote en peligro.
En la plaza Maidán de Kiev, también se lió parda en su día. Desde Maidán, nace la calle Khreschatyk. Las tardes de los fines de semana pasa a ser peatonal, y rebosa de animación callejera. Tras recorrerla y disfrutar del bonito ambiente, se puede hacer una parada, que yo considero obligatoria, en el Mushlya Bar.

Hay fotos más "resultonas" en el Facebook del lugar, pero esta es propia

Nunca hubiera pensado que disfrutaría tanto de la combinación de mejillones, pan de leche, patatas fritas y vino blanco.
Los panes de leche me hacen evocar bonitos recuerdos de infancia. Allá por los 80, con 8 o 9 años de edad y aún en Torrente, mi madre me enviaba cada día al horno a comprar el pan. Compraba un barra de cuarto y 2 panes de leche para mi almuerzo y el de mi hermano. Creo que pagaba unas 75 pesetas en total. Dios mío...creo que la narración de este tipo de cosas, incluyendo lo de mencionar las pesetas, me echan 10 años encima.
Confieso que el pan de leche no es lo que más contribuye a que recuerde el Mushlya Bar con mucho cariño. Mi compañía también influyó, y el vino que compartimos. Reconozco que fue ella la que acabó de conseguir que me enganchara al liquido con el que se pimplan los curas, sin cortarse, y en plena eucaristía. Solo les falta el rock and Roll y el sexo...del consentido y entre adultos.
En el párrafo anterior, he utilizado la expresión "mi compañía". Inicialmente, había escrito "una gran chica", pero tenía que utilizar el pronombre posesivo para hilar con lo que ahora viene. Bien, el vino hizo lo suyo y tuve que ir al servicio a depurar. En ese intervalo, y para recordarme que estaba en lo que un día fue la unión soviética, que nada es mío y mucho menos una mujer, 2 jolgoriosos y vivarachos chavales Ucranianos habían ocupado mi lugar e intentaban desbancarme de lo que, pensando en clave patriarcal, se podría llamar el trono. Ya de vuelta, me senté junto a ellos y los saludé amablemente, mucho más divertido que molesto. ¿Cómo experimentar algún sentimiento negativo en Kiev o en Vic?. Pese a ser consciente de que "el romanticismo está en lo inacabado" (que dice Juancho Marqués), me parecía difícil.
Terminando con más similitudes entre Vic y Kiev, hasta comparten varias letras de las que forman las palabras. Las hay que no se deben utilizar a la ligera y que solo se pueden decir en Català: "que preciós ha estat conèixer-vos".

"Noche de Soviets en Manresa", un cuento para la jornada de reflexión

Manresa, uno de diciembre del año 2017.
En la tarde más gélida que llegué a vivir allí, las condiciones meteorológicas hacían honor al sobrenombre de "Manrusia" por el que se conoce a la capital del Bages.

El termómetro marcaba 7º negativos y yo, que suelo llevar menos ropa de la que se presupone necesaria a según que temperaturas, iba ataviado con una chaqueta de plumas, que no usaba desde la época en que vestía indumentaria rapera, y que acabé vendiendo en ese miserable y vulgar nido de rateros y maleducados, llamado Wallapop.

Se cumplía el aniversario del centenario de la revolución Rusa de 1917, también llamada revolución de los Soviets, asambleas de obreros, soldados y campesinos rusos que surgieron por primera vez durante las revueltas y el "domingo sangriento" de la primera revolución de 1905, y que acabaron con el Zarismo y su autocracia de más de 300 años de historia.

Por ahí estoy yo. El más moderado de esta foto votaba a la CUP

Acudí a uno de los actos que, si no recuerdo mal, de forma indirecta, organizaba Arran, un colectivo independentista, conocido también como "las juventudes de la CUP", que se podría decir que está a la izquierda de su hermano mayor, y que despierta mi simpatía y admiración.

Lo que el gobierno Español califica ahora de terrorismo y que tampoco resulta del agrado de la derecha Catalana (hay cosas que, aunque no es momento de afrontar, no conviene perder de vista), no son más que chavales que luchan activamente por el socialismo, el feminismo y por la independencia de Catalunya, claro está, como único camino posible para conseguir una Catalunya más justa, cívica, y no supeditada a la ignominia e infamia moral que siempre ha supuesto el estado Español.
Supongo que es fácil entender que, si a este último no se le tacha de radical dada su historia, no seré yo el que utilice dicho adjetivo para 4 chavales que lo más extremo que hacen es tirar 4 piedras a antidisturbios , muy probablemente"enfarlopados" (tómese esto no como un agravio, sino como un eximente o como mi necesidad de intentar entender a la policía y no verla como simples psicópatas), por supuesto, en legítima autodefensa.

El acto al que asistí, llamado "Genere, revolució i política Bolxevic", se celebró en la librería Papasseit de Manresa. Allí escuché cosas muy interesantes que, por supuesto, nunca había escuchado en medios de comunicación convencionales. En aquel momento, aquello fue un poco denso para mí, pero, de alguna forma, consiguió que me interesara por un momento histórico que duró poco, pero demostró que el comunismo podía ser sostenible y hacer de este un mundo mejor, cosa que el capitalismo nunca podrá conseguir, como la historia se ha encargado de demostrar sobradamente.

Póster Soviético de 1960. No, no es apología de sexo gay grupal interacial. Dice:"El lenguaje de la paz es comprensible por todo el mundo"

¿Te has preguntado el porqué de que hayas oído hablar tanto del accidente nuclear de Chernobyl, pero apenas hayas oído hablar del premeditado lanzamiento de 2 bombas atómicas por parte de los EE.UU?. Quizás la pregunta está mal planteada, y sea más correcto preguntar: ¿te has planteado en que términos y con que intensidad has oído hablar de un hecho y del otro?.

Aunque la mayoría de documentos que puedas encontrar sobre lo que sucedió en Hiroshima y Nagasaki sean basura imperialista, vale mucho la pena interesarse por el asunto. Ayuda a tomar consciencia de la gravedad de lo que hicieron los EE.UU , y no verlo solo como un evento histórico que, evidentemente, te han dicho que sucedió, pero lo han hecho con la asepsia que lo hace el "establishment", consiguiendo que lo acabes percibiendo como algo tan inocuo como el vuelo de una mariposa, y que incluso te llegan a vender como un hecho inevitable y necesario para frenar al demonio Japones que, aunque ahora es amigo, en aquel momento era parte del eje del mal.

La "niña que vio la luz que brilla como mil soles" en Hiroshima, con la cara y los ojos quemados

No voy a ocultar que me gustó la serie de HBO sobre Chernobyl, una verdadera obra de arte de producción Norteamericana que, mediante el gran simbolismo de aquel suceso e imágenes siniestras que hacen que se te encoja el corazón, trata de actualizar el odio hacía Rusia, intentando que en el imaginario popular se siga percibiendo como un oscuro y siniestro monstruo comunista.

Me pregunto yo: ¿Hará HBO una serie sobre el premeditado lanzamiento las 2 bombas atómicas Norteamericanas en Japón?. Resultaría espectacular también ver imágenes de muertos totalmente carbonizados, de niños quemados andando por las calles llorando despavoridos buscando a sus madres, o de hospitales con cientos de personas agonizando por los efectos de la radiación. Podemos esperar sentados a que la haga.

Ucrania (o el Oblast de Kiev y su actual gobierno de ultraderecha, mejor dicho) anda encantada con la serie. El porcentaje de turistas que visitan Kiev y que contratan la excursión a Pripyat ha aumentado notablemente. Todos ganan. Las agencias que comercializan la excursión a 90 euros, las arcas públicas que recaudan más impuestos que destinan a bombardear el Donbass, matando así a sus propios ciudadanos prorusos, y el ultranacionalismo Ucraniano nazi que anda encantado de utilizar a las víctimas de aquel accidente para criminalizar todo lo que supuso la unión Soviética.

Me alegro mucho de no haber contribuido, cuando fui allí, al infame circo que tienen montado con el tema.

Habitual exhibición de simbología nazi en los batallones del ejercito Ucraniano que luchan en el Donbass

Paralelamente y hablando de cosas más tangibles, Ucrania prohibió por ley, hace 4 años, celebrar el 9 de mayo o día de la victoria que conmemora la rendición y derrota del ejercito nazi en 1945. Y no, no fueron los EE.UU los que ganaron aquella guerra y salvaron al mundo de los nazis, como el asqueroso revisionismo histórico intenta hacer creer.

Dicen que no hay familia de la antigua URSS en que no muriera alguno de sus miembros durante la segunda guerra mundial, así que muchos Ucranianos no entienden porque se les prohíbe celebrar su decisiva contribución a la caída de la mayor lacra que ha sufrido la humanidad.

Kiev ha ordenado pasar a celebrar el día antes referido como el "día del recuerdo, de la reconciliación y de Europa". "Is so disgusting", que diría un Inglés.

Para acabar con este tema y llevarlo a su verdadera y preocupante dimensión, el parlamento Europeo aprobó este 19 de septiembre, junto a otros textos y así como el que no quiere la cosa, una "resolución sobre la importancia de la memoria histórica europea para el futuro de Europa". Recomiendo la lectura del articulo de la revista "La Comuna", donde se analiza una resolución que prohíbe los símbolos comunistas en Europa, equiparándolos así a la simbología nazi, y que no tiene otro objeto que blanquear y legitimizar el fascismo que avanza en Europa y cuyas consecuencias empezamos a ver, de forma cada vez más preocupante, en España, un país que, como muchos ya sabíamos, es carne de cañón para todo lo que suponga intolerancia, machismo, homofobia y racismo.

El Ateneo de Madrid alquilando sus instalaciones a la falange Española...y así todo.

Será milagroso que alguien haya leído hasta aquí. Si así es y además sabías donde te estabas metiendo cuando has tecleado la dirección de este humilde blog o cuando has clickado el link en Facebook o Instagram, ya imagino que no hace falta que te diga lo necesario que es votar alguna opción de izquierdas en las elecciones generales del próximo domingo.

En fin, la noche de Soviets en Manresa, acabó con mis amigos en mi casa, donde disfrutamos de una opípara cena. Debería haberles servido sopa Borsch y chupitos de Vodka, ataviado con un sombrero Ushanka, pero les hice una sopa de verduras, tortilla de patatas y les di vino. Eso sí, lo hice con mi delantal del David de Miguel Angel, regalo de mi exnovia de sangre Eslava a la que me encantaba escuchar hablar en Ruso, y a la que le empieza a resultar más fácil hablar en Español que en el idioma que estudió como cooficial en su Letonia natal.

Vida y muerte en el pacifico, que no lo es tanto.

Me duelen las piernas. Hacía tiempo que no realizaba una sesión explosiva de tren inferior, y hace un par de días me pasé. Son músculos muy grandes que acumulan gran cantidad de ácido láctico cuando se ejercitan y, si no llevas una rutina continuada, los cristales del ácido antes mencionado, pinchan los músculos provocando lo que se conoce, de forma coloquial, como "agujetas".

Probé el surf al día siguiente y no me gustó. Ya me conozco e imaginaba que así sería. Los deportes que siempre me han enganchado son de resistencia. 

Por otra parte, no soy demasiado hábil que digamos, siendo benevolente conmigo mismo, en los deportes que suponen mantener el equilibrio. Lo cierto es que si se me hubiera grabado, al vídeo le hubiera ido genial la música del show de Benny Hill, aquel cómico inglés que jugaba con humor absurdo. El que más me divierte.

Hoy no tenía ganas de correr. Hacer demasiado deporte aeróbico me lleva a adelgazar demasiado. Además, dificulta el mantener niveles aceptables de testosterona y, en fin, no pretendo sentirme como su fuera "ciclado", pero el hecho de ignorar la importancia de esa hormona, sobretodo cuando ya no se tienen 20 años, es un error.

He empezado a trotar descalzo por la arena de la playa. Suave, mirando el pacífico y sin pensar en el dolor muscular. Pronto dejo atrás el centro de Huanchaco. A un kilómetro de allí, la cosa ya cambia sustancialmente y todo se asalvaja. Ya no hay paseo marítimo ni "chiringuitos".

Empiezan a aparecer peces y cangrejos muertos o agonizando. Veo algo grande y negro a lo lejos. Quiero pensar que es un neumático de camión, pero al acercarme veo que es un lobo marino muerto.

El entorno resulta algo desolador. Lo artificial y turístico del centro de Huanchaco, ha pasado a convertirse en la realidad de por aquí. La playa es salvaje y a unos 200 metros de la orilla, la linea de costa presenta un aspecto algo desolador. Construcciones muy humildes y destartaladas...pobreza.

Tras observar al lobo marino durante un par de minutos, sigo corriendo. Impresiona y me deja con la duda de si habrá muerto, de camino al islote de lobos "loosers" de Salinas, debido a alguna herida infectada por las peleas y el "trajin" (toma expresión viejuna que utilizaban mis abuelos) que se llevan por no perder sus harenes, o lo habrá matado de un golpe en la cabeza algún pescador de por aquí. Parece ser que estos bichos les rompen las redes para comerse el pescado que hay dentro, y bueno, dicen que "cuando el dinero no entra por la puerta, el amor sale por la ventana"...en fin, la frase aquí acabaría con "se le revienta la cabeza al lobo marino".

Sigo corriendo un tanto compungido. Intento cambiar de pensamientos. Vuelvo a divisar algo a lo lejos...hay movimiento en este caso. Son personas tumbadas en la arena. "Los lunes al sol", como aquella película de parados ociosos y amargados. Estos no parecen amargados. Joder, no soy un voyeur, más allá de la mirada ahí medio furtiva que haría todo hijo de vecino, pero "Què collons?", no se han escondido mucho y los tengo delante. Tampoco voy a girar la cabeza de forma totalmente antinatural. Hacerlo sería casi de psicópata.

Supongo que no contaban con un tarado que llegara corriendo desde Huanchaco hasta allí y, llegado el momento, no parece importarles demasiado, si es que han percibido mi presencia, cosa que dudo mucho. Es un rollo muy "fast and furious". 

Pablo Casado o Albert Ribera pensarían: "trabajad, bagos!". Yo pienso: "Energía parecen tener, así que supongo que no pasan hambre...Fuck the money, entonces".

Quizás ahí se esté engendrando una vida...unos mueren, otros nacerán.

Sigo corriendo. Un par de km's más tarde, un enorme pájaro está inmóvil en la orilla. Me detengo al lado de él. No huye. Apenas se mueve. Se deja acariciar la cabeza. 

Algo sé sobre la muerte de seres humanos, pero poco sobre la de pájaros. Había visto uno así antes...en una fría playa de la costa oeste de Escocia. Hacía mucho frío. Aquel era pequeño. Lo tapé con un pañuelo de papel.

Lo dejo en paz. Más allá de mis buenas intenciones, dudo que quiera que un ser humano, de los que lleva evitando toda su vida, se mantenga a su lado y le toque la cabeza, mientras él busca aislamiento y morir en paz.

Doy la vuelta a los 45 minutos. Está empezando a anochecer y, ya en caliente,  puedo aumentar el ritmo y ya no percibo igual que antes el dolor muscular.

La playa no está especialmente sucia, pero no me gusta no ver con claridad lo que piso. Más allá de alguna piedra que me pueda clavar, no puedo evitar pensar en jeringas usadas y abandonadas por heroinómanos, desde que mi padre se clavó una en una playa Valenciana cuando yo era pequeño.

De mi padre, ni he hablado, ni creo que hable demasiado por aquí. La verdad es que no tengo demasiado bueno que decir. Creo que de él heredé algún defecto importante de mi personalidad, y no espero heredar nada más.

No sé a que mandanga le dan por aquí. En Ecuador aprendí que la cocaína es muy barata, comparado con lo que vale en Europa. Supuse que es por la cercanía con Colombia. Sabiendo eso y otras cosas, entendí el motivo del buen rollito extremo que me llevaban 2 tipos Españoles que conocí en un hostel de Ecuador. Viendo el jolgorio eterno que se traían y como sonreían, hasta hablando del tiempo, acabé entendiendo que no es que yo fuera antisocial (que, a veces, un poco sí) o autista. Es que no llevaba su gasolina.

En fin, lleguo a Huanchaco, ya de noche, me baño y el paseo marítimo rebosa de gente celebrando la vida y esperando a la muerte.

Perú: Sol y dulce romero

Tras un par de autobuses para llegar a Guayaquil, una larga espera en su terminal terrestre, y 15 horas en un nuevo autobús que me llevaría a Perú, por fin salió el sol, como dice Don Omar en su canción. Ya ves que lo mismo te cito por aquí a un premio Nobel, que a un artista de Reggaeton. Así es la vida.
Tengo un buen amigo que piensa que para escribir, depende de que post o de que párrafo, a veces me pongo un monóculo y fumo en pipa. Me parto.
En fin, decía que salió el sol, pero no la estrella, sino la moneda propia de Perú. Lo hizo de un cajero de una ciudad llamada Chiclayo, en la que no quisiera vivir ni por todo el oro del mundo.
El cielo seguía nublado, y la verdad es que no sé si se debía a las nubes o a la contaminación ambiental. Sin querer despejar la duda y sin reparar en que lo último que quería era pasar más horas metido en otro autobús, me metí en uno de nuevo, 4 horas más, con destino a Trujillo. Desde allí una "van" colectiva me trajo a Huanchaco, lugar donde he vuelto a encontrar el dulce romero.

Aprovechando que cito estas palabras, que además titulan parte de este blog, quisiera explicar que significan. En la película "Abierto hasta el amanecer", del director Robert Rodríguez, Quentin Tarantino y George Clooney interpretaban a dos delincuentes, llamados Richard y Seth Gecko, que andaban escapados de la policía e intentando llegar a México para quedar fuera de la jurisdicción de los gringos.
De los 2 hermanos, Tarantino interpretaba al menor, un psicópata algo sádico y pervertido. Tras violar y matar a una rehén, sin necesidad ninguna de hacerlo, George Clooney se enfadaba con él y lo increpaba zarandeándole violentamente. Ante la situación y el aturdimiento de Tarantino, Clooney abrazaba a su hermano y le decía: "Cuando lleguemos a México todo será dulce romero, licor de graduación al 100% y arroz con judías, y ya nada de toda esta mierda importará".
En fin, aquella horrible película, salvada por aquel gran elenco de actores y por el inconfundible sello de Robert Rodríguez y Quentin Tarantino, forma parte de mi infancia, y aquella expresión del dulce romero quedó grabada en mi memoria para siempre. Aún a día de hoy, cuando una situación no es buena o es jodidamente mala, pienso: "Calma y "de chill"...llegará el dulce romero".

En Huanchaco luce el sol. Los "surfers" juegan con las olas y la larga playa de arena me permite correr sin zapatillas.
Me gustaría nadar como hacía en el Mediterráneo, pero esto es el pacífico, y la película Tiburón, y mi respeto y obsesión por ellos, hace que no me vea surcando a nado la superficie de estas aguas. Sería mucho más coherente y racional temer a las corrientes que no a los tiburones, pero bueno, cuando eres un tanto inconsciente y poco respetuoso con la naturaleza, mejor temer a lo que sea, por irracional que sea, que no a nada.
En frente del hostel, donde vuelve a haber un gato amo y señor del lugar (como en cada hostel en que he estado), hay una cancha de deportes y 4 pesas rudimentarias, rollo cárcel, para hacer algo de ejercicio.

Con todo lo relatado, alojamiento y comida barata, un libro y estos ratitos de escritura, ¿qué más puedo pedirle a la vida?. Pues siempre hay algo. Hoy sería un poco más feliz si no estuviera viviendo en persona eso que había visto en películas Americanas tantas veces. Hordas de niños disfrazados recorren las calles y se meten en todas partes, cual iracundas termitas o molestas hormigas, y preguntan: ¿dulce o truco?.
Seré un buen padre un día, pero, después de hoy, creo que, tanto yo como otros no padres, padres coherentes y todos los perros de la zona, acumularemos un remanente de aversión por los niños para un mes como mínimo.

Lobos de mar "loosers", ballenas "de chill" y últimos coletazos en Ecuador

Aquí ando, en un pueblo del pacifico llamado Salinas, apurando las horas que me quedan en Ecuador. Disfruto de las vistas del océano pacífico y del momento en que empiezo a teclear, intentando transferir recuerdos y pensamientos a este post.

Mañana por la noche tomaré un bus (intento borrar de mi vocabulario la expresión "coger", ya que me encuentro Argentinas por todas partes) desde Guayaquil a Piura. 15 horas de autobús donde sufriré la inaguantable música que abunda por aquí, donde hombres despechados cantan gimoteando por mujeres que debieron ser verdaderos diablos con vagina.
No sé si prefiero eso, o que pongan alguna infumable película con el volumen a tope también y sin posibilidad de personalizarlo. Debo reconocer que echo mucho de menos algunas cosas de Europa.
A falta de tren (la orografía de por aquí lo hace inviable), es lo que me queda y lo padezco en silencio. Con nocturnidad y alevosía, eso siempre. Al menos me aseguro de vagar unas horas por los mundo de morfeo, abstrayéndome así de la tortura.
No puedo decir que me vaya enamorado de la costa Ecuatoriana. No la he recorrido en la temporada más agradecida posible, y esta zona del pacifico tampoco es el caribe.

Yo paseando en Ayampe

Las visitas a Ayampe y Puerto López fueron algo decepcionantes. Había oído hablar de surf, de bonitas playas y de algarabía nocturna. Según me dicen, todo eso volverá en diciembre, pero mi realidad y vivencias han sido muy diferentes: Un cielo eternamente gris, un pacífico deslucido y sin lustre, y un ambiente más bien plomizo y poco festivo.

Había estado en playas realmente hostiles de Escocia, Irlanda e Islandia, pero esta me resultó especialmente gris.

Venir aquí a Salinas, hace un par de días, no mejoró demasiado las cosas. Imagínate una especie de Benidorm, pero mustio y poco animado, rodeado de "feismo" y sin la sierra Helada y el Puig Campana alzándose sobre la urbe.
Si me he quedado por aquí, es porque el hostel donde me alojo es realmente agradable, barato y en primera linea de mar.
Eso sí, aquí me he encontrado con alguna sorpresa que en Benidorm no hay.
Si me hubiera estado peleando por alguna mujer en los días anteriores a venir a Salinas y hubiera perdido la batalla, resulta que este es un lugar ideal para sanar las heridas, alimentarse bien y recobrar energías para volver a por tu revancha. Claro que, salvo cantando en un Karaoke el "Ella y yo" de Romeo Santos, a dúo con un bombero de Limón Indanza, no me veo peleándome por una mujer a día de hoy. Y además no soy un lobo marino, así que dudo que ellos me hubieran aceptado en el islote de "loosers" que han ocupado en lo que se conoce como la Puntilla de Santa Elena.
Allí, un gran grupo de lobos marinos machos, venidos desde Perú, se dedican a zanganear en el único lugar de Ecuador donde se pueden ver estos animales.
Me recordaban a la típica fauna de barra de bar Español, lleno de divorciados y solterones en tiempo de descuento y sin ánimos de nada ya, contándose la vida y rebozándose en sus penas y miserias. Pero bueno, parece ser que lo de estos es provisional y tan solo supone el descanso del guerrero, antes de lanzarse al mar y volver a intentar recuperar el harén que un día tuvieron. Joder, los admiro. Si ya debe ser cansino mantener un harén, perderlo  y tener ganas de intentar recuperarlo, me parece algo portentoso.
Llegué allí corriendo y los encontré de casualidad tras recorrer todas aquellas playas.
Ayer pedí prestado el Kayak que ofrecen en el hostel y me dispuse a ir a su encuentro, pero la reserva de la Puntilla, que además de lobos marinos acoge pelícanos y unas 35 especies más de aves, queda demasiado lejos para mis torpeza a la hora de remar, por no hablar de que el océano se asalvaja notablemente en aquella zona.
En Puerto López también estuve viendo animales exóticos. Para ello, tomé un barco que iba hacia la isla de la Plata, donde oí que podría ver un hábitat con ciertas similitudes a las islas Galapagos. ¿Qué puedo decir?. Quizás en otra época sea así, pero en octubre no creo que valga la pena ir, salvo que se sea amante de las aves exóticas.

En todo caso, no puedo decir que no valiera la pena la experiencia. Hice Snorkel, ví tortugas y peces con colores muy locos y, de camino a la isla, una mastodóntica ballena Jorobada estuvo saltando a unos 100 metros de la embarcación. Parece ser que tuvimos mucha suerte, ya que en esta época la mayoría de ellas ya han empezado su migración hacia el antártico.
A pesar del tono un poco pesimista del post, "Al loro, que no estamos tan mal", como dijo Laporta.